Libro de poesia HISTORIA CLINICA de Pilar Iglesias

Apuntamos alguno de los poemas incluidos en él:

BUSCO MI CIUDAD


Vivo en una ciudad de lágrima y silencio. Las
calles bosquejo son de una agonía.
                                                       Cada día
vago en la penumbra
al atisbo de un encuentro, de
un labio que no haya roto la sangre, en vano
puentes de cristal o fuegos de artificio, el
destino conduce nuestra ruina y
nunca acabará
el futuro si no quiere.....
                                     en Babel
los mapas convertidos, mi brújula
carece de valor y por más
que acuda a la parada,
mi autobús, partirá vacío, luces para niebla
y uniforme gris entre asientos sin nombre.
                                                                 Busco
mi ciudad
entre arrabales de palabras, acuarelas sin tintar y
música que se extingue
justo donde mi mano alcanza........un roce de viento,
como un escalofrío,
sola
la piel
me deja
en medio de la calle


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EL PAÍS DE LAS HERIDAS


Vengo del país de las heridas,
hospital extramuros de lo próspero,
donde los despojos del recuerdo se acumulan
y el sendero del dolor serpentea
entre pasillos con ventanas de aluminio.
               Allí
el  nitrógeno hiberna la esperanza
entre carros de cura aparcados
mientras tanques de oxígeno vacíos
aguardan recoger el aire que expiraron.

Hay un ambiente de deshaucio,
de envase que agoniza.
Los pasos no llegan al umbral
del diagnóstico abierto a las auroras,
tan sólo encrucijada en los archivos
catalizando las ausencias.
                                        Extraña ver
reflejos en los iris
pues son huérfanos de abrazo,
pretérito resto en la memoria
algún día de alumbramiento.

Los códigos de barras de cualquier patología
presentan la primera cifra emponzoñada
con el gen de la hemorragia
y por más que la tinta de los hechos
intente variar el rumbo,
la pluma escribe folios cercenados
sin derecho a viento ni a nostalgia.
                                                                     
                             Ésa es la espina del lugar
allá aquél del que yo vengo
con escaras verdinegras en los pies
y un cierto olor a desperdicio.......Tal vez,
aunque vidriados los cristales
del edificio viejo y empañado y ciego,
el astrolabio todavía pueda
desentrañar alguna ruta
o emitir una señal que recoja los deseos.

                   Emigré la vista atrás
olvidada la flor aún
de la visita....

ese día
un borde violeta
preñando el crepúsculo del rojo
el retrovisor, dejaba

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Páginas: 136
4 ilustraciones interiores a color
PVP: 12 euros
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EDITORIAL:

" Noto un temblor, como un escalofrío. Algo está pasando. Como un derrumbe de seísmo. No sé, pero algo no marcha. Se ha roto el equilibrio.

Cuando la antropofagia puebla paulatinamente de fantasmas nuestra casa y La Tierra llora solitaria, mientras la oligarquía mercenaria manufactura féretros en pandemia iterativa sin probar el insomnio. Cuando la atmósfera es una sobredosis de cianhídrico que los guardianes de lo oscuro vomitan como huella dactilar del horizonte. Cuando los ríos retroceden fagocitados por miasmas elaborados al son del zumbido de galeras. Cuando cabalga el óxido en las rúbricas y se manipula el lenguaje. Cuando huele a demolición y la solapa de la tarde es grafía envenenada. Cuando...Cuando los síndicos del mundo moldean la pobreza en una epidermis de hambre como ecuación de enriquecimiento. Cuando se reúnen y hablan del itinerario secreto de su metabolismo haciendo oídos sordos del álgido exanguinarse de la orografía entera. Cuando hilan variables económicas que edifican la desigualdad como límite infinito y diseñan paisajes en los que la mercantilización de la vida permite que 85 personas posean tanto dinero como la mitad más pobre de la humanidad. Cuando el poder económico ha suplantado al poder político en un derrotero de canibalismo a ultranza...Es la psicopatía de los dioses.
Entonces, se deshidratan los jazmines mientras el latido de los labios padece bradicardia. Es la demolición del sentimiento cuando agoniza la empatía y las entrañas de la circunferencia se asoman al agujero negro de la desolación. Saltan en añicos los espejos sin que en el extrarradio de la física pueda acariciarse el gradiente aromático de las miradas. Pero no es el destino. Son decisiones conscientes tomadas por los vampiros de una democracia pervertida.
Es preciso levantarse sobre el texto, acunar la metáfora y el celofán de aquella página, donde el vientre de la magia era interludio de unos puntos cardinales abocados inexorablemente al encuentro. Donde el gran angular valide la estrategia vital del entenderse y el material de referencia, sea el algoritmo irreductible que diseñe por siempre madrugadas.
Es preciso restañar el gen del ADN aquél que encriptaba el currículum de la topología del abrazo y la poliédrica celosía de la conciencia." por Pilar Iglesias.

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