martes, 25 de marzo de 2008

LA ANTÍTESIS DEL COMA



Poco a poco, gestándose fue, la orografía, y yo....sin comprender.
Poco a poco, anárquicos sintagmas, sigilosos....en un ubicar espacio,
tropezando, el armazón abisal de lo inasible.

Letargo mis ojos, tragaluces,
en el quicio mismo de la antítesis del coma,
intuyen confidencias,
aún en el desdibujado perímetro de la consciencia.

Algo intrínseco de mí, susurra algún vestigio,
recombinándose el genoma, isómero a mis manos.
Es entonces, cuando encajan las teselas,
y me doy cuenta, de esa convención que me atañía.

A tientas en la nidificación de los tapiales,
cartografías elaboro, que no padezcan desmemoria
o pretexto para un esclavo inane.

Pero, no preguntes demasiado....saber es atadura
y billete cierto hacia el cuchillo.

domingo, 23 de marzo de 2008

LA ESTIRPE DE LA RUINA



Nada tan desnudo
como la placa base de un ordenador rendido.
Nada y, sin embargo, permanece a la intemperie la reseña
o esa encrucijada inextricable del metal,
a menudo, tan insólita.
Conoceré, decían, el tacto de la desolación
en su empapar prolijo y la pregunta extinta al nacimiento.
He aquí la ceremonia cuántica
de una vértebra de cobre, exangüe, hemolizada.

Extraño dormitorio, el veredicto inquebrantable
de la depilación del ser
en la midriasis quieta de un alambique experto.
Porque, no hay herejía en vidrio
para la objetividad electrolítica,
ni catión que no acostumbre, a morir el límite.

Se me acabaron los pasos, el monólogo y también, la adolescencia
que siempre crees, sea la espiral. Incluso, mencionar el trébol
en el epígrafe transcrito del léxico binario.
Apenas si recuerdo del teclado, la niñez,
y, hace días, de la liturgia en fa
de todas las tangentes, desvistiéndome.

Extraña, sí, la estirpe inextinguible de la ruina
dando pie a la cizalla. Nada, el naufragio,
ni el lívido algoritmo del Alzheimer.

sábado, 22 de marzo de 2008

EL METAESTABLE SOLILOQUIO DE LA PLUMA



Es la deconstrucción de la forma.
La insomne avanzadilla del depredador
en la lentitud del celuloide. La mirada penetrante que cincela
y el marco sin futuro de todo lo que fue.

Hubo un suspiro, (al menos lo creí),
en el que las hojas temblaban sus secretos
y perfilaba la brizna, el contraluz. También hubo un adverbio
en el que el tiempo sucedía y el interrogante desvelaba
ventanas como pórticos.
Aquel tablero de un allá con superficie.

Ahora, es un decir. Porque, en la disolución,
nada hay que pueda sostenerse y las palabras,
agonizan el concepto, en un celofán inmóvil.
Tampoco transparencia
en la que sucumbir el alarido.

Indiscutible, la base estratégica del hueco,
donde las sibilas validan los oráculos
de la cetrería en ónice, de un escalpelo mudo.

¡Tanta alquimia en la epopeya
y, un intérprete silente,
arrasa la logística y el castillo de naipes
por muy insumiso que fuera, el margen del reloj!

Hablan de negrura, e ignoro cómo es la noche
de éste sin idioma.
Supongo que tergiverso la entropía, y creo tornasol,
cuando barbitúrico, por siempre, fue desde el comienzo.
Sin embargo, aunque constato esta dolencia,
no dejo de preguntarme por aquella sobredosis
de un graffiti de memoria
del que ya, dudo hasta su huella. ¿Serán las impresiones
iconoclastas albaceas
y ni siquiera los sueños sean monocromos?

Ni atardece, ni hay viento que corroa el almagre
en el metaestable soliloquio de la pluma.

viernes, 21 de marzo de 2008

EN EL CENIT DEL PUNTO SUSPENSIVO



Intuyó el mármol,
la lágrima del portal donde se hallan,
añicos dispersos de derrota
de ese enjambre de osadía,
que impregnó mis manos, un amanecer, ¡tan lejos!.

Como una visita a la última morada
en la que desconocemos cuándo, así pasó el cenit
del punto suspensivo de la senda,
en ventisca que manca el olvido, como si fuera
una tarde aleatoria en los catastros. Pero, es turbia
la desolación
en el epicentro de la sequía de los ojos,
aunque de antemano, lo supiere.

Busco el eco de mi sombra, en la pausa muda del rotor,
fragmentado seguramente, sin motivo...Tal vez el estertor postrero
de un lenguaje agonizante. Tal vez, el perímetro hendido,
de aquel poliedro nacido sin opciones. Y, como tantos,
zombi virtual que, por no saber, se ignora ante el espejo,
existo en la evaporación del agua,
desmadejado el pentagrama del resto de memoria.

Ya no habito el símbolo tangible de la noche,
ni la atmósfera del planeta del delirio.
Ahora, es una fractura de la variable temporal
en su anclaje a la dársena inexorable de la muerte.
Mientras, comprender, es derribo
en cualquier flor primaveral
empeñada por sí misma en florecer.

jueves, 20 de marzo de 2008

UN MAIL CONTAMINADO



No soy yo......quizá sea la tierra.
Pero, no, tampoco es la tierra,
ni los surcos, ni las trochas abiertas paso a paso.

Ni siquiera el diedro de Pinthrat
o el torrente descalabrado entre arenisca.
No.......no es el oeste, ni la rosa de los vientos
o la confluencia fluvial de la saliva........Es un error,
la desviación sobre el canchal
que la ingletadora de mi mano, calculó.

Ese tajo inadecuado, imprevisible,
que violó la milenaria quietud de los glaciares.
El inútil parpadeo de libélula
al estornudar sobre los lirios........Sí,
fue eso....es eso,
la ausencia de bufanda a dos mil metros
cuando los tritones creían estar en primavera
y la neuralgia intercostal
que un citomegalovirus sin control,
sembró sin miramientos, al descorrer la cortina del paisaje.

un mail contaminado
por viento de montaña

domingo, 9 de marzo de 2008

QUE NO TE DIGA NADIE



Que no te diga nadie, que no te diga
tu propio corazón
que no dijiste
aquello que te morías por decir
y hubo llegado el tiempo
en el que la muerte llamó a la puerta.........Que no te diga nadie
ni dejes terminar los crepúsculos
sin haber acariciado las anémonas
o abierto los cofres del misterio.........Mañana
aun no existe
y, otro día, se fue del calendario.......no dejes
estos campos baldíos,
o la vendimia a medio terminar, que
las uvas de hoy
solo sudan zumo en el momento.

Después,
puede ya ser tarde,
y quedar con las manos vacías,
ser una constante.

..... No des la espalda
a tus poemas
ni dejes en blanco
lo profundo de tu mente..........que no te diga nadie,
que no te diga
que dejaste de visitar la explanada
y aquel camino que se adentraba en el bosque,
que no te diga el corazón
que huiste de él
o le dejaste.

De mi libro: "HISTORIA CLÍNICA"
Más información en:

miércoles, 5 de marzo de 2008

EN LA AGONÍA DE LOS ÁNGULOS



Llanura es
cuando desaparecen las rendijas
evaporando a polvo
los pasos que se dieron.

..... Buscar significados
es pérdida de tiempo
si se tiene claro lo efímero del día. Pero,
aún en la agonía de los ángulos,
la defoliación es ruina
que abastece el instante.
¿Cómo no amar la alcoba de las vértebras
si es patria de luz de nuestros ojos?

..... Por eso,
crepitar la llama,
razón de ser de la quimera.