EL SUSTENTO VERTEBRAL DE LA TINIEBLA

Recogerán mis manos, la subjetividad del viento
en su inconcluso bebedizo de cicuta y heroína.
Textura en ónice, hasta la ingle que profana
el espontáneo sonido, de un ave ingenua....Llega hoy,
la cerámica escarlata, en añicos, del anuario,
cuando ya no vocaliza, el solsticio, los pinceles
y, el gradiente de la lluvia, es absoluto monocromo.

..... Avena, este deslizarse
el ocaso de la entraña, cual simbolismo
en el cuartel de Anubis.....No le crecen
las uñas a los muertos. Es una ilusión óptica,
ensamblando fantasmas interiores y prejuicios. Nunca escuché
exhalación alguna, por más que apliqué el estetoscopio.
¿Será la sordera de la tarde, o, esa ineptitud consustancial
en la previsión de futuribles?

...... En cualquier caso, es vidrio, este silencio
que acompaña a la quietud. Intensa soledad
cuando callan las jaurías
y, a resignación, vira el laberinto.

Extraño tránsito, la vena de la acrópolis,
sustento vertebral de la tiniebla. Desde lejos,
reconozco el eco de los pasos y, el ácimo silbido entre las ruinas,
del jinete negro de la noche......Después,
rendir el caolín, dispersándose,
en el gozne oxidado de la voz....Más tarde,
nada.

De mi Libro: "LA LECHE DE LOS PECHOS"

SINERGIA EN RED

Matar un árbol, es hendir la primavera.
Segar de cuajo, el cuello de los pétalos
en exacta cetrería, de un corazón sin tiempo.

..... A fuerza de caminar la tristeza de los ojos,
cubro el interior, con el tamiz del claroscuro,
escribiendo letanías a cuchillo
sobre la resbaladiza incertidumbre, que enreja cada día los cristales.
Todos esos hábitats de oculta arquitectura,
que inoculan, inanición en vena
como depredadores víricos, sin ningún remordimiento.
Sí, todos esos fondos abisales de voracidad caníbal.
Y, también, el talco desmigado de los labios
que olvidaron la estructura potencial de un pentagrama.

Mas, cuando el casi, es vestíbulo directo a las necropsias,
he visto florecer a los almendros
en el eje sustancial de las suturas, y levantar los puentes
en el asombro del congosto abandonado.
He visto germinar las lágrimas
en reivindicación irredenta de horizonte.

Por eso sé, a ciencia cierta, el poder de la energía subterránea,
y los mistéricos senderos del afecto. Aquellas hendiduras
que, creyéndose agotadas, manantial ignoto son,
cual maná fecundo, para un campo yermo.

..... Tienen bula las sombras
que apacientan candiles solitarios, porque
nunca dejan de crecer los vínculos,
ni desperezar, la espiral, de su letargo.....Sin duda, existe un lápiz,
auriga de los sueños desnutridos.
Sin duda existen, estrellas que renacen
y, sinergia en red, de las palabras. Todavía hay un todavía,
firmando el capitel corintio que abandera
todas esas peticiones, surgidas del silencio.....Nunca
caen, los pétalos en vano, y, por más que bese la guadaña,
el clamor de los gritos mudos, es pórtico la esencia,
de toda rebeldía.....Vector al PIN del ADN, paladín del infortunio.

Sin duda, cada aliento, es una contienda.
Al igual que hallar, rumbos en la noche.
Pero, después de la escalada, brotan sin más los herbazales,
treguas plenas de alhelíes. Además,
las atalayas, con voz, de los durmientes,
respuestas espontáneas, en un recodo inesperado.
Antorchas que iluminan y, de súbito, también,
cual espejo de uno mismo, brazos que se tienden, gestos,
dedos........y manos, que dan la mano.

BISAGRA DRUIDA

Como tejas de un tejado
o, vértices consecutivos de un infinito poliedro,
así, hay conceptos que se imbrican,
de súbito, delineando, un imprevisto puzzle. Cada pieza
en su contexto. Ni una más, ni una menos.....Y
la espiral, va construyéndose,
de la arquitectura que nos forma.....Antioxidante es,
aquella música,
de cualquier adverbio que se precie,
como identificación subliminal,
de un engarce en filigrana, para el soporte sólido,
del más profundo cromosoma.....No fueron, cárdenos ocasos,
ni la homérica tintura, del gradiente malva de las lilas. Más bien,
un desdoblar con tiento, el añil de los pliegues clandestinos,
tan amurallados de epidermis.

..... Hube de cambiar
la topología de la noche, porque era obvio el protoplasma,
acuñado en ese oficiar la evolución,
su sincrética injerencia......Esta nueva asignatura,
es brocal en llave,
que me desvela el alba
de un multiuniverso, increíble......Lo más curioso es,
que, a pesar de la sorpresa, es sirga simbiótica a la mente,
ese brazalete de cintura, que fue ciñéndose sensual,
como saboteador irrefutable, a toda dialéctica.

..... Ya no intento
comprender la bioquímica. Ni siquiera,
el epígrafe del aire, en su diálogo secreto con el prunus.
Sólo, me dejo acariciar en la distancia,
en un pulir de huesos, inmigrante.....Esa térmica ascendente,
bisagra druida, de un alarife experto
en las esféricas matrices,
siempre solapadas, en la edificación del cosmos.

¡Tanto diccionario a cuestas, y aún, me maravillo!
Bendito sacrilegio, la mutación concupiscente,
del ensamble aquél, del más allá,
en la provincia limítrofe del yo....Bendita síntesis.

INTERJECCIÓN SIQUIERA

Nadie, el porqué, el cómo, el cuándo....Nadie,
y se adentra la noche, poco a poco,
reptando el silencio en sus rendijas.....Ahora, sin saber,
ciñe el suspiro, mi cintura,
mientras persiste el cosmos, buscando su perímetro.

No hubo punto de inflexión, sino, un sucederse,
la comprensión encriptada del acuífero,
sobre el dialéctico son del pentagrama.

..... Es el tiempo
de alfombrar la rebeldía
con las agónicas manos de los árboles, y, sin embargo,
una voz, millas a distancia,
prende el eco dormido de la historia.

.......... Había visto ya,
el hendir los puntos suspensivos del lenguaje,
aun en su limitada potencia como léxico. Pero,
creí clausurado el diccionario
en el que se mueve el idioma que conozco.

Nada en apariencia, quietud, allá, a lo lejos.
Campo a través, sobre el azul
de la inalámbrica red del infinito. Y
se estremece el leptón más recóndito del alma
cual corpúsculo núbil de una estrella,
ante al beso táctil de lo etéreo.

......... ¡Tantas arrugas
la respiración oxidando las elipses! ¡Tantas ecuaciones,
e ignoro
la inmensa sencillez de la existencia,
en su sincrético cohesionar en armonía,
materia y antimateria, por los siglos!

..... Sorpréndeme, de todas formas,
el erizarse de la piel
con el gesto átono del sueño, al desmigarse.
Más cierto, el relámpago,
ortogonal al cofre deslustrado en los eones,
injertado sin querer,
en la saliva caníbal de tu música.....Nadie.....y,
sin embargo, ¿cómo decir
la pleamar del subconsciente
en el ingrávido perjurio del sudor?....Interjección siquiera
aunque haya el alba de morirse

EN LA METÁFORA ASISTÓLICA DEL GRITO

Rojo amanecer
para una estación sin tránsito
como lágrima escarlata
sobre un discurso yermo.

......No hay pausa que valga
cuando la pausa, es rotor cansado,
huero de mirada o violín.......Es imposible
coser
el vientre rajado de la historia, derruido
el germen vital de las vocales.

¿quién puede creer prórroga
si se cercena el después en el ahora?

Pero es la siembra
consensuada por los gestos que elegimos día a día,
la que determina coordenadas
de la estación del futurible.

condicionante corrosivo
ese giro en blanco
del disco duro del idioma......vector que apunta
al plano final
en la metáfora asistólica del grito

Del libro: "LA ESTEPA DE LAS MANOS"

LA GRAFÍA ABISAL DEL ABORDAJE

Agujeros negros de insaciable arquitectura,
esos diedros de las sombras
delineados en la osada concupiscencia del latido.
¿Qué druida pinceló el brebaje?..........¿Qué rotring

vulneró sin contrición
el lienzo inmaculado de un virgen pentagrama?

...... Es así
como destapan las vestales
el broche rítmico del pecho y se descorren los cerrojos
del encriptado laberinto
de aquel cubo de Rubik, que tanto sabe codiciar
su más íntimo secreto........Fuera noche el piroclasto,
y sería veredicto indiscutible en la ignición
del pronombre clandestino que, en tu allá,
espera en duermevela, para mí.
Dialecto a beber, cual surfactante.....¡Ay,
perplejidad la del reflejo,
en su tangente gemir en la agonía! ¡Suspiro tácito,
la boca del azogue
en su ávida sed de incertidumbre!

...... Nada, el suponer. Nada, el aunque, o
el mientras tanto. Porque, del endórfico viaje hacia lo ignoto,
siquiera el más salvaje grito,
injerta el ADN de una nova......Sólo
la grafía abisal del abordaje,
comprende la logística
de un ikebana cósmico. Eterna ceremonia,
la del hundirse a tumba abierta en el instante.

...... ¡Oh, rúbrica instalada
más allá del pliegue desnudo del espíritu!
¿Dónde preñaste el diccionario
con el zarpazo inflexible de la furia?
¿Dónde tu alfabeto
sin expirar, amplifica el delirio?

sofisticado sugerir, el erótico desembalar del pensamiento

LA VECTORIALIDAD DE LOS AXIOMAS

En un lento desangrarse, el ocaso se persigna,
sabiendo ya la muerte.....Cual destilado exánime,
un “a lo lejos”, prende la vereda
en la que el nítrico ejecuta
el vientre del renglón,
concepto de esperanza....Inútil sugerir
una vía paralela o antifaz en los prismáticos.
Es el istmo, quien se instala,
como eslabón para el desierto.

..... Me hablaron de ese hábitat
en la conferencia de sistemas,
geopolítica final, de cualquier punto y aparte.
Mas, ingenua, mi ignorancia,
malabarista me creí, de la dilatación del intervalo.

Y, ahora.....Ahora en la disnea,
recuerdo que la anemia,
es consustancial a los gametos,
por mucho que capitalicen
una epopeya entretenida

...... Nada tan vacío
como la levedad del hidrógeno al partir.
Nada, como el silencio, o el ávido rol de la costumbre
de la pompa de jabón, en su expirar.....Siento
palidecer el escarlata,
hacia el esmalte lívido del gris. Y,
de súbito comprendo,
la vectorialidad de los axiomas,
en su sofisticado ilustrar las ecuaciones.....Siento
evaporarse el lienzo de ceniza, y un crujido imperceptible
como viento, despidiéndose.

Del Libro: "LA LECHE DE LOS PECHOS"

EL HUECO

Parece la tumba sin nombre
de una Alejandría extraviada
en el rictus amargo de una excavación yerma.

..... Se aliaron las metástasis
en la baraja marcada de la vida,
y, ávida de sombra, la aleación prendió
el demacrado itinerario
de un edificio exánime.

......... Anochece
sobre la placa base
de un ordenador rendido....Plegaria de carbono
en el autárquico deshilacharse
de un pespunte añejo.

......... ¡Tantos roles engranados,
tantos disfraces!, para ser, yeso en las aceras
cual delta agazapado de un axioma.....Y en el atrio gris
del cementerio,
la penúltima esquina por doblar
en argucia de aquel roble,
guiñándome el abecedario,
de esta biografía en la que duermo.

me queda, sentada en las rodillas, la memoria,
y alguna página aun por rellenar
en mi dietario.....me queda la región nostálgica
de un papel de celofán estéril,
me queda el hueco

Del Libro "RMN"

RAZÓN DE BÚSQUEDA

Visitar la soledad
como se visita un paisaje en agonía
o el llanto de las hayas en otoño.

..... Puede tentarnos
la dulce sábana del beso
o, el cobijo de la pupila por la noche. Pero,
hay caminos que han de andarse
aun sin brújula, y
vocales
que sólo podemos encontrar, si nos callamos.

Sin duda,
no es el resultado de la guerra
el plato estrella del menú, sino
el hilo del ovillo que nos forma,
razón de búsqueda, pelvis
a beber entera
como charco oceánico del yo.

Del Libro: "ALPINISTA"

DESFIBRILAR LA VOZ

Una imagen al biés de la retina
rasgando coordenadas de recuerdo......Y
florece la emoción al desclasificar archivos.
Los mensajes proceden siempre del pasado.....

Luces rojas para el freno y, a pesar del impermeable,
te cala el agua hasta los huesos.

Es un garfio persistente
el que ensarta la memoria, prestando polaroid
al instante.....Plomo fundido que se cuela
por las grietas disolviendo como aguarrás la entraña
que una vez fue nicho.....Y, aun
en el certificado de su muerte, condiciona el adverbio
con el que sembramos el presente.

Bajar la guardia, supone cancelar la primavera.

Por eso, desfibrilar la voz, opción incuestionable
que apuntale cada día, sobre el abismo, el puente.

Del Libro : "RMN"

EN EL CENIT RADIACTIVO

Desdibuja contornos el vaho del espejo,
presagiando el enredarse de los átomos
en una disolución de atmósfera.......Y bordea
el plexiglás elástico,
la periferia de la frase, asomando con lascivia
el ojo viscoso del polímero,
como para amoldarse
a la ignota orografía de un rayo gamma.....Corpúsculo-vapor,
púrpura onda,
septentrional desde el comienzo, su derramarse,
en la almenara osada de la boca.

..... Vaivén acristalado,
el diálogo tangente en la penumbra,
cautivo ya el sextante
en el caos sistémico de la interacción molecular,
sembrada de antemano en la mirada.

..... Antropólogos dirán,
qué fue el gesto tatuado del paisaje
y la travesía lingüista del sudor
que derritió aquel diccionario, justo
en el punto de fuga
de la geoda subterránea
o, la subducción tectónica
del lenguaje corporal de los latidos.......Aventura, el tú,
cuando es misterio, fusión el orbital,
en el cenit radiactivo de la nova.

COMO TINTA EVANESCENTE

Susurro mi voz quisiera, y poder
entre la niebla, camuflarme
en un mar de tinta evanescente.

Una y otra vez recorro
paisajes de ignota orografía
con la firme decisión
de fundirme en cada bosque.

No sé por qué, cada movimiento de los pies,
parece ligado a la estrategia. Es un rosario de segundos
que ahoga cual benceno
y una química de plomo
simbiótica a este hueso con quien hablo.

.......... ¿Tan difícil
el papel de estraza? ¿Tan difícil
el planteamiento de vida del polonio?

..... Me siento parte de la estepa
y no consigo sin embargo,
fertilizar rastrojos
en su metabolismo futurible. ¿Qué mutación
injertó el ADN
cual marchamo indiscutible de mi nombre?
¡Oh, castigo, la blonda diamantina de la lluvia
cuando se vuelve magnetita
de un astrolabio encarcelado!

Del Libro : "RMN"

MIGRACIÓN SIN VUELTA

Fue otoño, una fractura,
en aquel filamento del tungsteno
que tanto acompañó mis días.....Una
discontinuidad espacio-temporal
sin reconstrucción posible
por más que se tejan filigranas
o se busquen las migas de pan de Pulgarcito.

Fue una escisión electrolítica,
en un huir de cationes
por el laberinto abisal de lo inalcanzable.
Migración sin vuelta atrás, ese divorcio,
hacia un concepto lingüístico del caos.

........Y en ese fallo multiorgánico,
baladí, cualquier diálisis
que intente restaurar
la voz interna de los árboles....Incierto itinerario
en la caquetsia
del atlas astronómico, cuando
se emitió un decreto-ley
que inventa normas en la física.

Se me deshace entre los dedos,
el pen drive de la memoria,
sea cual sea el hemisferio
en el que pretenda yo, orientarme.
¡Ciega exclamación, la de los pasos,
ciega sordera, esa neuropatía
que penetró en mí sin darme cuenta!

Del Libro: "RMN"

OPACOS DEL ALMA

Dislexia este nocturno
donde la intimidad, es nómina en arqueo
como trueque imperativo
hacia la rendición esquema

de la descarnada secuela de la sangre.

¡Parecen tantos soles
desde el punto de ignición de este derrumbe!,
y sin embargo, casi inéditos,
semejan los artículos
del misterio lírico del verso, para mí,
provincia apenas transitada.

Cual escenario yermo y sin guión.....Vacía ánfora,
deshidratóse el reino subconsciente,
según dijeron, en huelga de la eclíptica,
mientras se instala el cambio morfológico
de esa textura
que embebió mis pertenencias.

...... Opacos del alma, los espejos,
dormitan su quietud a la intemperie,
como habitación anémica
de un menú sin testimonios.

Del Libro: "RMN"

MEIOSIS DE LA NADA

Vanidosa oquedad la del fotón
dibujando su orbital de incertidumbre.
Pero, es justo su compás, herramienta que permite
emerger cosmogonías
que puedan habitar nuestro destino......O
un Ptolomeo escultor
transgresor de espacio-tiempo.

....... Era aquello que no era. Y,
en esa meiosis misma de la nada,
insaciable de inventario, al reclamo de la gula,
despliega la infancia su pupila
encelado en atrevimiento, el talle,
hasta la extenuación de su quimera.

....... ¿Podría suscribirse
otra forma de no ser
en intrusa concepción de ontología?

Del Libro: "RMN"

ARABESCO ILIMITADO

Y sin embargo lavas, de tanto en tanto,
cada equívoco,
porque si no, sería rendición
salvando en exclusiva, como escalón de no retorno,
la bibliografía aquélla
que te sirvió de síntesis para elaborar el fucsia.

........ Lección magistral a comulgar
el arabesco ilimitado de ese liquen
millones de años de través,
en lluvia de neutrinos......Acaso
semejar caderas, no sea procedente, y
existir, un suponer
de trazabilidad consciente
añadiendo a las roturas, típex.

comisura para blancos venideros


Del Libro: "RMN"

LA MIRADA DEL FELINO

Hay grafos como dagas
cercenando hierba donde pisan....Y, es
sinuoso su silbido,
el que crea esqueletos en la sombra
aun sin tocar siquiera
el sabor tangente de la espiga
ni su aura vertical evanescente. Pero,
de antiguo, son los carros griegos,
los que sobresalen en las cuádrigas
derramando el láser del colmillo
para una cosecha yerma de su máscara.

......... A ese territorio
circunscribe la logística, la mirada del felino
de jugada a corto o medio plazo. Después,
la quietud insomne en la isobara
de la cromatografía out de cualquier tinta.

Detesto emplear jamás, como delirio
o conclusión, en los discursos,
porque, en la bola de cristal,
las galaxias se suceden a sí mismas, y
es irrelevante un campo más o menos,
de devastación impenitente. Sólo es
que me duele la piel, cuando es el mío, y
me sangra la savia verde del cervuno.....

Verde manantial, verde queja,
abocado a la impotencia final
de un degradé en gris, hacia el olvido.

Del Libro: "RMN"

ES LA HORA

Morir conlleva

aprender a despedirse.
Aceptar cada una de esas muertes de los otros
que nos integraron la estructura.
Aceptar los huecos
hasta la extinta sobredosis
que redacte por fin
el epígrafe estadístico
que cubra de ceniza tu emisora.

..... Mira que lo sé.
Pero, me resisto a expirar
en cada iceberg desgajado en el deshielo.
Va siendo hora, sin embargo, de ese rictus
que convierta en abstracción,
el contorno de la boca y la inquietud aquélla
con la que bordaron la etiqueta de mi cuna.

Me estremece la palabra cuando llega.
Sobre todo, si no he firmado el armisticio.

Del Libro: "RMN"

ASIGNATURA PENDIENTE

En la rebelión de catacumbas
se resuelven encrucijadas dormidas
como digestión por fin, de asignaturas pendientes.

......... Nada fácil
enarbolar banderas con verdín
cuando el verdín es tu vida hibernada
en los siglos mudos del osario......Cortar cabezas
a los suburbios que nos crecieron sin permiso,
supone desangrarse
si no coagulamos a tiempo buganvillas.

No sirve reciclar, porque los ácaros escalan

embozados, el polvo, infiltrándose de nuevo
en el proyecto futurible.

..... Y, aunque fuésemos a morir en la reyerta,
cualquier impuesto a pagar, es relevante. Punto a punto,
desbrozar esquisto, oxigenando a pulmón,
lo que fueron branquias
en la constitución maniatada del adentro.

Del Libro: "RMN"

EL MUTISMO DE LAS LETRAS

Se amontona el polvo en los archivos
cerrados uno a uno a cal y canto,
mientras el eco de las voces se destiñe
a medida que adelgaza el almanaque.

Inapelable el veredicto del vector
de unívoca premisa.

......... No sirve abrir la puerta, porque,

la ecuación del tiempo, de retrovisor carece
y ni siquiera existe un hospital
que contenga teoremas
para reencontrar comienzos.

..... Concupiscencia, el gas sarin,
depredador de la espiral histórica,
como bisagra hacia el olvido
de una Hipatia degollada..... Descarnado esqueleto
sobre el que sembrar los pasos
cada futurible o fénix irredento. Ha sido así
desde el big bang que yo recuerde, y
no es posible cambiar esa tendencia
por mucho que invoque a los oráculos.....Pero,
me apuñala la nostalgia
ese resto de sangre de la médula
palideciendo al compás
del mutismo lacrado de las letras.

Del Libro: "RMN"

EL VEREDICTO DE LA PIEL

Cuando ya la postración
era menú grabado en la etiqueta,
un deshielo de goniómetro,
pronunció otra vez la hipotenusa. Y,
acróbata del verbo, la gaviota se lanzó
en persecución del azimut
que el responso agonizante,
había inhumado, abatido, bajo la cripta.

...... De súbito, lo supe,
gran angular, escalofrío, ese veredicto de la piel
en alocución irrebatible. Insoslayable,
el silicio existencial del lenguaje cibernético,
mientras derrama la lluvia
su simiente en la alborada.....Capital a la pupila
el brío desde entonces, y
un acuífero matriz
que nunca más se rinde.

..... Mágico, el beso de la estrella,
sobre el regazo de la roca.

RASGADO EN ESPIRAL

Astillas de penumbra, zurcen el camino
mientras la arteria desabrocha esa cremallera
por la que fluye el subconsciente. Como reflejos de talio
cuando envenenan el aire.

Avanzan las propuestas
de aquella perspectiva mostrada por el Havel.
Pero, es ingente la ceniza que adoptó el espectro y
creciente, la dificultad metodológica
que precisa el colorímetro.

......¿Por qué no
un rasgado en espiral de la estrategia
abriendo el corazón para beberle?....Infovía necesaria
para desbrozar la tinta
en híbrido linaje de escalpelo y armañac.

.....Me duele el gemido del bastión
ante el sacrílego abordaje
para que nazca la acuarela.
Será lamento la noche o sibila a escuchar,
hacia el láser de la aurora
en reivindicación impenitente.

Del Libro: "RMN"

CRUJIDO DE HOJARASCA

Todo se consume
cuando apenas la andadura
es sombra entre los pasos
y la vertical del sol, intenta desdecirse.

Se amontonan, te decía,
sobre la añeja piel del tiempo,
sílabas en sepia de aguacate
hermanando su rizo en la glicina.
Sin duda, mantillo será
para otra fuente
que sepa ser manantial en primavera.
Pero, ahora, toca el momento
de masticar crujido de hojarasca,
como yacentes epitafios
en la estratigrafía de la historia.

..... Será el cansancio de la tarde
emitiendo los últimos dips
en un osciloscopio abandonado.

Del Libro: "RMN"

ABORÍGEN ENDOGAMIA

Almoneda el húmedo herbazal
que un día fue sendero y verde matriz
de aquella lluvia
fértil de armonía en la inocencia.

Agazapada escaramuza, en un recodo de la luz,
evidencia carcomas subterráneas
creciendo cual fonemas
de litografía anémica.......Deshabitarse
por aborigen endogamia
desde que la voz fue nido y se mantuvo un rol
en equilibrio incongruente.

Desintegrado el santuario,
sólo la periferia sobrevive
cual zombi itinerante y desnutrido.

..... Regué demasiado los eléboros
y fue mortaja la sinopsis
de un Stalingrado fisiológico.

del Libro: "RMN"

EL ESCOTE DEL ADENTRO

Transparente cárcel de espigas rojas,

intentando surgir
de un silíceo substrato.

..... No digas: ¡qué silencio!, sino,
tinté de ketamina

la epidermis del periódico.

Asesinar la hora de enfrentarse
con el bisel acerado de tu propia auditoría,
sólo significa,
desleírse en la ignorancia de un campo baldío. Pero,
desconoces la inquebrantable inercia
de la voluntariedad cósmica, y
la permeabilidad intrínseca de cualquier vitrificado.

..... Imposible demoler
la magmática vocación de insurgencia
o encerrar en un matraz, el albedrío.
Relámpago cardinal, el escote del adentro
como brocal inexorable
al bastión de nuestro nombre. No podremos nunca
sustraer su camino al escarlata
por mucho que infectemos de tétanos
la integral de la saliva, o
carguemos de grilletes, las geodas.

Del Libro: "RMN"

EL HUECO DEL AHORA

Aquí, ya no es antes....¿Dónde esos alcornoques
testigos fieles de la historia?.....¿Dónde
sus raíces, bordando perplejidad, cual argamasa,
como maná sinfónico
de la materia condensada? ¿Dónde
la cicatriz huída
de aquel olmo rubricando
la columna vertebral de lo complejo?

..... No es que suicidio sea, sino
característica de esa oxidación del devenir,
por muy insomnes que, iterativos,
decidamos estar, para poder ser, sin traicionarnos.

..... Otro punto, la estancia,
que nos presta el paisaje en su fractura, y
amanece la nostalgia cual prión, para la cena.
Si acaso estaba escrito, ¿qué el interrogante
sobre la lámina emocional
del soviet intendente?

Un par de números, sólo definen un trayecto.
Imprescindible,

mayor cantidad de coordenadas para ubicarse,
y, ni siquiera el holograma, ofrece simbiosis de certeza.

..... ¡Cuántas veces me senté
en lo que, tu sombra, parecía! ¡Cuántas, ese vaho
traduciendo ensamble!.....Expiró sin miramientos,
tal cual, la estampa, arde, del wolframio
en cada parpadeo.....Sin embargo,
me resisto a morir lo que resta de partícula,
al compás de la extinta red,
que marca el hueco del ahora.

Del Libro: "RMN"

CIUDAD SIN NOMBRE

Es orfandad el amaranto, en solitario crecimiento,
sin eco de raíz que le sostenga. Conocer
la ciudad sin nombre que delimita el frío,
estilete al declive
de horizonte agónico o jauría de colmillos
para un laberinto sin salida. No sirve
acicalar con azul sombra,
el párpado inerte del naufragio,
ni pronunciar plegaria o lengua,
en travesía recamada de abalorios.

De todas formas llega, cruel,
el látigo cristal
golpeando al viento.

..... Si fuera breve, libélula instante....
digo entonces, que dormir,
cianuro en vaso
para una planta sin futuro,
es la bebida.

Del Libro: "BISECTRIZ PARA UN ADENTRO"

EL CAOS TOTAL DE LA DERROTA

Tintados los dedos de naranja
al acariciar el cuerpo en tu agonía....Y
desflecas, y no acabas de rendirte a la evidencia
del último tramo, sin hablar......Quizá
es que no supiste nunca
que son inexorables las horas del reloj
y las contiendas, conllevan derramarse
su íntima estructura.

......Aromático goteo
de todas las ciudades visitadas
en el periplo hilado a la primera elipse
que, siempre se amortiza,
tras la incandescencia del eneldo

en el trasluz de ocaso.....Leve eternidad,
el lento estremecerte, mientras los poros sudan
de embriaguez suprema.....Te lo dije,
porque había visto ya
las muertes del sol en cada ciclo
en su centrípeta trofismo....Al fin,
la comprensión penetra, poco a poco, desprendiendo
el hálito supremo, en la postrer cruzada, y te sumes
en el caos total de la derrota, mientras siguen
los afeites, impregnando el alba.

POLAROGRAFÍA LOCA

Deslizarse, tal vez, hacia el pliegue, en un apenas,
como homicidio de la asíntota desnuda, y atracar
en la dársena consciente
donde la piel, se vuelve puerto.

............ Tan sólo
el vitral de los cristales
en limítrofe tortura soberana, y
un suponer de hormona penetrante
en el núcleo emocional del yo profundo.

..... Contemplo las Cefeidas
en cosmogonía de lácteo discurso,
intérprete a mi fábula,
la polarografía loca de tacto terciopelo.

Sucede un rastro, justo allá, donde reincide la armonía,
cual senda a descifrar, aún a riesgo de perderse
en la linde del bosque primigenio.....Algo así,
como ralentizar la guarida del segundo
en hibernación del vórtice, o
crótalo en las manos
hacia una hipnosis-exterminio.

IDEOGRAMAS DE ÁLGIDA FACTURA

Desde el planisferio de tu vientre,
ideogramas de álgida factura,
crepitan púrpura a mis ojos.....Desnudos,
exhumados de la cripta
donde la levedad de la muerte, sinuosa,
acampa su llegada. Todavía es quejido
el roto de tu historia y, aún así,
a veces vuelvo la mirada
en antítesis sustancial del sufrimiento. Porque,
he de confesar, las luchas intestinas
que documentan cual escribas, la jaima que construyo
como prisma trashumante
en la que ocultar, mis puntos débiles.

..... Acaso,
crezcan singladuras
de la resquebrajada estampa de tu nombre, y
en el cenit del otoño, solidifiquen los principios
del atrio entregado de tu boca. Acaso,
después de este noviembre,
retome el grito de tu voz, y, morir contigo,
trayecto en crisálida hacia el comienzo.

Del Libro: "RMN"

AFONÍA MI MANO

Supremo desnivel la orografía
para un alpinista apenas entrenado,
ese manual injerto en la emisora
de un GPS carente de variables.....Siquiera continente
hacia el centro geodésico y sin embargo,
preámbulo a borbotones
de un disgregarse la arenisca....300 curvas de nivel
y es caligrafía de comienzo
aún en el idioma traducido
de aquel alemán primario....¿Cuándo el cuándo
mi boli sobre el folio
aprenda al fin, el diseño de cordadas
inmunes al esguince?....Afonía
mi mano convergiendo
en el punto de fuga del paisaje
como habitación intemporal
de una ecuación irresoluble. Perfil, la esquina,
y es sendero en bisectriz
hundido en el viento circundante. Quizá
haya de firmar la rendición
sobre aquel lienzo de la cuna
que infectó de sueños mi horizonte.

Del Libro: "RMN"

DESEADA ESCARAMUZA

Avanza la niebla en deseada escaramuza
para deshabitar entrañas. Peces de nylon
en el tiempo
enrejando los seísmos. Fuera arritmia
la extenuación del amaranto, y sería carpa
a montar en un instante
cual fiordo rendido a la galerna....Si encendiera una bombilla,
relámpago en la quietud,
el tácito hueco de mi sombra.....¡Lácteo devenir
en itinerante rol perlado de fracturas.
Custodia del vacío
vulnerando este pliegue de la piel
de postguerra ataviado!......Concepto de ruina
descalzo hacia el indicio
que siembra talio en la llovizna.

Del Libro: "RMN"

TEJER Y DESTEJER

Los símbolos, como agua, se deshacen
en su madurar el zumo........esa promesa
de Ítaca en la mano
vuelta ausencia al escribir coordenadas......Pero,
es su estrella, ariete a desangrar la vida.
Comisura irracional del reino subconsciente.....Acaso,
tejer y destejer cada agónico mordisco
como insumisa maniobra
de la física del hielo.....Después,

el chute ancestral de las especies
en sobredosis de cósmico delirio o
hebilla de espalda derrotada
de cualquier ciudadela o humedal,
cual Cartago del reloj......Una tarde
de cadera y entredicho, la geometría equidistante
de tanto ciclo centenario, y el léxico
añadido a la ternura,
como PIN del ADN
generador de arroyos en un por siempre, desde luego,
mientras sea la Tierra, Tierra.

EL TACTO DE LA WEB

..........Pleamar de sensaciones
en el emporio que pernocta
sobre el tatami del consciente......Porque
es la sangre la que dicta
la embriaguez de los armónicos,
al costado de todos los pronombres.....Hundirse
en la plasticidad emocional
para saborear al yo, en plenitud de su potencia y
ataviarse de escarlata,
mutando al volcán irredento de los dioses. Así
el hueso en la provincia
alumna fiel del piroclasto......tanto,
como indócil, las palabras,
del hábitat complejo del adentro. Después,
el grito, o morir infecta de epidermis
al tacto de la web de la retina.......como un susurro
de escritura,
en el silicio durmiente de la base.....Aquella playa
de boca sin motivo
en el jardín mistérico del cosmos.

LOS SENDEROS DEL CONSCIENTE

Envejecí otros cien años
en el instante mismo de mirarme
y de saberme.....Un pie en el círculo que recorre
360º de arenisca
como bucle de reentrada al disco duro. Ni
el pormenorizado compendio
de la sabia complejidad de la teoría de Maxwel, ni
la imantación más potente de un moderno electroimán,
consigue desviar el rumbo un ápice
hacia el agujero negro de insaciable arquitectura,
acuñado al pasaporte que llevo en el bolsillo.

Expedido el pentagrama,
ya en el horizonte de sucesos
en el que el ayer es imposible, desdigo
sin decir, ese ciclo de Krebs inconfundible,
depredador voraz de mi energía......Si fue motivo
el punto cero de mi estrella, o fue pronombre
de una ley probabilística......¿Qué del pecho,
la cresta cimera que asume
la visión de las deidades?

..... ¡Oh, platino indestructible
que atraviesas los pezones sin mirarme,
instalada en tu furor estoy ausente!......Acaso
el crepúsculo deje su cíclica osamenta
y espire la epidermis, el cansancio. Pero,
es difícil enfocar, cuando se desconocen las medidas
y bien es cierto, escarpados son
los senderos del consciente.

Del Libro: "RMN"

HIDROCARBURO FÓSIL

Desnivel la entraña, al profundizar el grito,
cual hidrocarburo fósil, durmiente si le dejas
sobre la cárcava escondida
de un anticlinal silente.

..... Partícipe, el trépano,
en su afán de investigar,
es lanza el inventario que atraviesa las horas, e
incrustado
en el catálogo numérico de todos los lenguajes,
vestigios de un allá, limítrofe del Pérmico,
muestran lo indeleble
de cualquier elemento mineral
por ínfimo y lejano que parezca.

..... Bisectriz
de la conciencia, el capitel corintio
soporte del filón que, en cortocircuito insólito,
ensarta lenguas muertas
como abalorio indiscutible
en la logística prevista, con o sin consenso.

.. Reside el picaporte
en esa sucesión iterativa
por mucho que queramos recluir
el labio cráter, en la geofísica yacente.

Del Libro: "RMN"

COMO SILENCIO, GRITANDO

Tú, cuando adormeces en sangre
como silencio gritando,
la cárdena epopeya de tanta historia escrita. Tú,
azor de la conciencia....Pero, cíclica es
la histología de las horas
mientras sujeto esté nuestro albedrío
a la física de Newton.......Si Saturno supiera o
supiera Urano, entender por fin
el más ínfimo fractal
codificado en su genoma, y jugar y desleír
la compleja geometría de leptones
para reforestación estructural a voluntad.....Quizá
esos futuribles que soñamos,
pudieran ser exentos de pandemias. O....
quizá, aumentar el rango de libertad de los jinetes,
deshidrate aún más
la periferia del sentido y sea por siempre, clonación,
el graffiti que desmaya el horizonte.

..... Quebrada la lengua de la orquídea
en inútil soldadura, respiro esa interface rota
que te desmembra el aliento y
no puedo dejar de dolerme contigo
desde la orilla que nos une.


la misma piedra, tropezando

Del Libro: "RMN"

PIROCLASTO ÍNTEGRO DE ENTRAÑA

A mi querida compañera:

Era la periferia poligonal de una provincia
en espera....Osciloscopio aún
sin calibrar, pendiente de un aliento.
Algo así, como un espacio mudo,
expectante............Mientras,
entre cristales se filtraba
la oxidada geometría
de tanto incienso ya obsoleto y
la sensación de un paso más,
epígrafe en sepia acumulado
al trasiego de los siglos.

..... Ni siquiera el rumor
de las voces, cesó, ese día,
en el carnet de identidad de tu llegada......y es que fue,
un ir deshojando violetas poco a poco
de cada velo desteñido de la luna.

Desconozco el punto de inflexión, pero
tu mano decidida,
imbricada en la imperturbable vectorialidad del tiempo,
había ido impregnando
el diccionario de conceptos que,
como imprescindible vademécum,
destila luminarias, justo allí, donde hace falta.

..... Y volvióse hogar
el punto cardinal de la conciencia,
floreciendo almendros,
cualquiera que fuera el dial de la emisora
o el diagrama del precepto a descifrar.

..... Ya nada fue lo mismo
en aquellas coordenadas sin sangre del comienzo,
porque, en la fotosíntesis constante,
era día cada noche, y latido,
la presencia.

..... Un plegamiento matemático,
los ingredientes de tu sombra
fundiendo entre vendajes,
el envés de la ternura, donde la caricia
se hace sueño y la evidencia,
piroclasto íntegro de entraña.

...... Ahora, el lugar, es el lugar.

Pero.............no estás.

LAS CHIMENEAS DE LA NOCHE

No es el fantasma, sino
la creencia en el fantasma,
lo que da sentido a las acciones
mientras, las chimeneas de la noche,
vomitan humo alimentando la ignorancia.....Que,
es la carcasa en su protagonismo,
la que prostituye el espacio
e inocula el SIDA
que siembra la psicosis.

..... Secuestrada la razón,
¿qué antiviral disolverá el mensaje

que trufa de alucinaciones el ambiente?

Del Libro: "ALPINISTA"

HOY HABRÁ QUE ABRIR LA INFANCIA

Hoy es el día de plantar los naranjos
al igual que puede ser el de desvestir el alma
o escarbar bajo la tierra
en busca de tesoros. Hoy habrá que abrir
de arriba abajo la infancia y los cadáveres
que los sueños acabados dispusieron al final
de las guerras violentas.

.....Arrastrando tras de mí
y levantando el azadón
plantaré surcos y pozos sin fronteras
como frases sin esquinas, tal cual nacieron
un día, cuando el vientre a la deriva
encontró el juego en llamas, de la vida.

En un breve bombardeo
uniré el cielo y el infierno, el barro y el silencio
entrando a saco, con la raíz desnuda,
en la verdad de los naranjos.

Del libro "¿Quién tiene Nombre?"

TAL CUAL FUNDE A BLANCO

Desde la profundidad de la mirada,
donde el velcro muerde incombustible la retina
y esa radiación policromática
presta alquimia
a la factoría que promueve transiciones electrónicas,
sucede la conciencia en insurgente devenir
cual alarife constructor de diccionarios.

..... No hay cripta ni lacre
en las rendijas,
irreductible
al poderoso pulso de su láser, y
aunque, la oxidada geometría de las letras
intente interponerse en el camino,
el ratón óptico del Google,
configura el pormenorizado PET
de cualquier orbital que pretenda disfrazarse.

..... Y ese tú, y esos otros,
y ese tapiz emocional de los motivos,
vira a transparencia
cual holograma descerrajando los iconos.....Por eso,
sólo tras la huella púrpura del yo,
condensan las auténticas moléculas
que puedan oficiar ceremonias para encuentro
en sinergia inmensurable......tal cual
funde a blanco, el espectro entero de colores.

Del Libro: "RMN"

POR MÁS QUE LA CASSINI

Como un pájaro de acero, la vida,
el espacio ése donde las cosas ocurren,
padece el síndrome sin cura,
de la voracidad incontenible......y succiona, y digiere
el cien por cien del porcentaje
del encaje de bolillos
que sorprendió las manos, al nacer.

Por más que la Cassini
amplíe el angular de la pupila y la vivencia se dilate,
siempre existirá un petroglifo al fondo del segmento
que, ningún servidor de internet,
pueda simultanear, el instante posterior
al deshielo aquel que, guste o no, fue la firma.

......y duele el bit, aún siendo de silicio

Del Libro; "ALPINISTA"