MERCURIO REINCIDENTE

Debería la memoria naufragar,
como naufraga el texto
en los huesos de un sumerio evaporado.
Hay aspectos del caos que se salen del sistema,
y es la ausencia, constante a beber mientras se vive.
Consustancial es el dolor, al intelecto
cual condena que custodia realidades, Y no se puede
invocar la síntesis, como lecho a dormir las inquietudes.

Como la mar, devuelve la sombra, el eco,
de la más impermeable membrana
que con las manos, hayamos construido.
¡Ay, conjunción astral, dictando tus propios teoremas!
Taladras la conciencia sin pudor,
haciendo de la muerte, ansiada crepitud.....Acaso,
la inmolación, vianda sea a vomitar, incluso,
en su sentencia de vagar errante, y el alma en duermevela,
premonición, de un siempre infierno.

Si al nacer, escoger fuera factible,
camuflaje soñara en un rebaño de papiros
adornando cualquier cripta.
Alivio, entonces, el pulmón, de tanta travesía. Pero es mercurio,
gota a gota, este suspirar profundo,
en un sin fin reincidente. No sirve desear la electrolisis,
para que la fisión se haga presente
y puedan despegar el vuelo, las rapaces.


..........................


Traducción al rumano por Andrei Langa:



MERCUR REACTIVAT

Ar trebui memoria să naufgragieze,
cum naufragiază textul
în oasele unui sumerian dispărut.
Există aspecte ale haosului care ies din sistemă,
și este absența, mereu de absorbit cât timp se trăiește.
E inerentă durerea, care condamnă intelectul
ce protejează realități. Și nu se poate
invoca sinteza, ca sălaș pentru neliniști.

Precum marea, ne readuce umbra, ecoul,
membrana cea mai impermiabilă
pe care am făcut-o cu mâinile noastre.
O, așezare a stelelor, dictându-ți propriile teoreme!
Forezi conștiința fără de menajamente,
făcând din moarte, multdoritul apogeu.....Poate că,
sacrificarea, inclusiv vasul pentru vomă,
cu sentința ei de rătăcire, și sufletul în transă,
premoniție a unui simplu infern.

Înaintea nașterii, dacă ar fi posibil de ales,
aș visa camuflată într-un mănunchi de papirusuri,
înfrumusețănd oricare criptă.
Alin plămânul, atunci, după atâta efort. Însă e mercurul,
picătură cu picătură, acest oftat profund,
într-un infinit reactivat. Nu-i de folos electroliza,
pentru ca fuziunea să se facă simțită
și să-și poată desface aripile, păsările de pradă.


..................................


MÁS INFORMACIÓN, PINCHANDO LOS SIGUIENTES ENLACES:

http://pilariglesiasdelatorre.blogspot.com.es/2014/01/mercurio-reincidente.html

http://www.alkaidediciones.com/foro/index.php?topic=3327.0 

YO TE NOMBRO LIBERTAD (Poema de Gian Franco Pagliaro y cantado por Nacha Guevara), Un poema necesario

YO TE NOMBRO, LIBERTAD

Por el pájaro enjaulado
Por el pez en la pecera
Por mi amigo que está preso
Porque ha dicho lo que piensa.

Por las flores arrancadas
Por la hierba pisoteada
Por el cuerpo torturado
De mi amigo que no canta.

Yo te nombro Libertad.

Por los dientes apretados
Por el nudo en la garganta
Por la rabia contenida
Por las bocas que no cantan.

Por el verso censurado
Por el beso clandestino
Por el joven exiliado
Por los nombres prohibidos

Te nombro en nombre de todos
Por tu nombre verdadero
Te nombro y cuando oscurece
Cuando nadie me ve
Escribo tu nombre en las paredes
De mi ciudad
Tu nombre verdadero
Tu nombre y otros nombres
Que no nombro por temor.

Por la idea perseguida
Por los golpes recibidos
Por aquel que no resiste
Y se queda en el camino.

Por el miedo que te tienen
Por tus pasos que vigilan
Por el déspota de turno
Por los hijos que te matan

Yo te nombro Libertad.

Por las tierras invadidas
Por los pueblos conquistados
Por la gente sin salida
Por los sueños atrapados.

Por el justo ajusticiado
Que no han dicho como y donde
Por el héroe asesinado
que jamás negó tu nombre.

Yo te nombro Libertad.

(De Gian Franco Pagliaro)

 

PINCHAD ESTE ENLACE PARA OÍR EL POEMA EN BOCA de NACHA GUEVARA:

http://youtu.be/_LPVxjsaWoI


 

MÁS INFORMACIÓN, PINCHANDO EL SIGUIENTE ENLACE:
http://www.alkaidediciones.com/foro/index.php?topic=3333.0

MERCURIO REINCIDENTE

Debería la memoria naufragar,

como naufraga el texto

en los huesos de un sumerio evaporado.

Hay aspectos del caos que se salen del sistema,

y es la ausencia, constante a beber mientras se vive.

Consustancial es el dolor, al intelecto

cual condena que custodia realidades, Y no se puede

invocar la síntesis, como lecho a dormir las inquietudes.

Como la mar, devuelve la sombra, el eco,

de la más impermeable membrana 
que con las manos, hayamos construido.

¡Ay, conjunción astral, dictando tus propios teoremas!

Taladras la conciencia sin pudor,

haciendo de la muerte, ansiada crepitud.....Acaso,

la inmolación, vianda sea a vomitar, incluso,

en su sentencia de vagar errante, y el alma en duermevela,

premonición, de un siempre infierno.

Si al nacer, escoger fuera factible,

camuflaje soñara en un rebaño de papiros

adornando cualquier cripta.

Alivio, entonces, el pulmón, de tanta travesía. Pero es mercurio,

gota a gota, este suspirar profundo,

en un sin fin reincidente. No sirve desear la electrolisis,

para que la fisión se haga presente

y puedan despegar el vuelo, las rapaces.

MÁS INFORMCIÓN, PINCHANDO EL SIGUIENTE
ENLACE: 
http://www.alkaidediciones.com/foro/index.php?topic=3327.0

VIRUS EN MOSAICO

Hay espectros que conviven en las sábanas

despertando con el alba, en vertical. Son

virus en mosaico, sobre los que destilar la senda.

         Entre agua y viento

perfila la roca sus vertientes. Porque,

la tempestad es integral en ciclón que delimita

la posibilidad de ser, eligiéndose,

como mirada holística y pulida

de un láser

derramado al infinito.

Asomarse, vértigo abisal. Sudor frío

entre las manos al sentir la sombra. Y

vocales nos diremos, en discurso

disculpando la agonía.

                                  Pero, más cierto,

es que nada cambia

sin un parpadeo de los ojos, y

si hay que arañar el plexiglás mientras dormimos

o beber la leche mercurial sobre las siete:

                         ¡sea!.

Pues, todo depende del coraje

aunque esté la muerte escrita, ya a la puerta.

decir sólo música.....y, es bastante

De mi libro "LA ESTEPA DE LAS MANOS"

MÁS INFORMACIÓN, PINCHANDO ESTE ENLACE:

http://www.alkaidediciones.com/foro/index.php?topic=2649.0 

LOS SENDEROS DEL CONSCIENTE

Envejecí otros cien años
en el instante mismo de mirarme
y de saberme.....Un pie en el círculo que recorre
360º de arenisca
como bucle de reentrada al disco duro.
Ni el pormenorizado compendio
de la sabia complejidad de la teoría de Maxwel,
ni la imantación más potente de un moderno electroimán,
consigue desviar el rumbo un ápice,
hacia el agujero negro de insaciable arquitectura,
acuñado al pasaporte que llevo en el bolsillo.

Expedido el pentagrama,
ya en el  horizonte de sucesos
en el que el ayer es imposible, desdigo
sin decir, ese ciclo de Krebs inconfundible,
depredador voraz de mi energía......Si fue motivo
el punto cero de mi estrella, o fue pronombre
de una ley probabilística......¿Qué del pecho,
la cresta cimera que asume
la visión de las deidades?
                                       ¡Oh, platino indestructible
que atraviesas los pezones sin mirarme,
instalada en tu furor estoy ausente!......Acaso
el crepúsculo deje su cíclica osamenta
y espire la epidermis, el cansancio. Pero,
es difícil enfocar, cuando se desconocen las medidas
y bien es cierto, escarpados son
los senderos del consciente.



De mi libro: "R. M. N." (Resonancia Magnética Nuclear")

Recogido también en la antología bilingüe castellano-catalán:

"Geología de una poética", traducido por Pere Bessó

Más información en estos mismos foros, pichando este enlace: http://www.alkaidediciones.com/foro/index.php?topic=2649.0

 
Para adquirir estos libros, pinchad el siguiente enlace: http://www.alkaidediciones.com/tienda.html

LA CANIBAL VORACIDAD DE LO INASIBLE

En el perfil desdibujado de la sombra,
huyendo, me encontré
quizá, de donde no podía. Esa oscuridad que, al mirar,
sangra, en su retorcer la lucha.

                                               Pero, escapar,
placebo inútil
ante la caníbal voracidad de lo inasible...Es posible,
incluso humano, sentir la tentación
de un enrocarse,
o ceñir fronteras en anillo....Sí.
Cabalgar el olor sin luz de la rendija
a golpe de miedo y voluntad,
no es proyecto que encandile mediodías....Mas,
sólo en la profundidad
se esconden las listerias
y el tendón bastión de aquel genoma, crisálida que fue,
que sigue siendo.....dentro o fuera de la tinta,
lo que somos, mientras somos.

Del libro "La leche de los pechos"

De Pilar Iglesias de la Torre

HAY PETUNIAS

Hay petunias que sólo esperan
la calma horizontal de una epidermis
donde la voz
como substrato, pueda ser
esa espiral etérea
que traza el gorrión al horizonte
germinando perímetros de enlace.

Si fueran los jardines
avalancha de pupilas en midriasis
o un todavía, bebiendo infinito entre los dedos,
si fuera este universo, fotosíntesis contínua,
embriagado de palomas,
el jersey de los protones, lecho blanco
en la cuna de los niños, al nacer.

¡Pétalo de iris que me escuchas,
desgarrado el lápiz de tu labio,
siembra rocío entre las manos
como tul de paz,
para una infancia con visos de futuro!

Hay petunias de todos los colores
que sólo esperan la crecida
de un lago cristalino
que, al alba, las refleje.

MÁS INFORMACIÓN, PINCHANDO EL SIGUIENTE ENLACE:
http://www.alkaidediciones.com/foro/index.php?topic=420.0

BROCAL DEL SER

Hubo un tiempo en el que todo era umbrío,
en el que la rotativa del diario
era temblor y sangre y el engranaje chirriaba
en ausencia del mágico áloe que tiñe de añiles las espumas.
Hubo un tiempo de silencio y de orugas dormidas. Un tiempo de cal y canto
y murallas eternas.
Los años sucumbieron
y la trazabilidad del agua refleja el poder de la gelifracción
allá donde las piedras caducan poco a poco como cúspide,
mientras el éter con su beso en las mareas, cincela constante
la agonía del mar.
Nada puede secuestrar la vectorialidad de los relojes
ni sugerir convalecencia diacrónica
siquiera en el desmenuzarse eterno del abrupto cantil, cuando se baña.
Insumiso el epicentro de la geomorfología
transcribe el criptograma clave
como potencia logística para el hábitat
del dialecto del carbono que nos forma. Así, el contínuo fluir de los espíritus
aún en el aquelarre de la noche, nace estancias clandestinas
para un poliédrico país, de arquitectura nueva. Inconscientes las esporas
germinan como hidra del arcaico yo......subliminal epígrafe
sobre el que levantar un continente.
Palidece al violeta,
la meteorología circunscrita al Holoceno
en axioma incrustado a la gramática, amaneciendo el cauce
para el número aquél de móvil que hibernó sin darnos cuenta.
No hay entonces polaroid tabú para este idioma
que en su plasticidad se reconoce
ADN indiscutible, consciente e inquebrantable de su soberanía.
Ya pueden, sobre el pergamino de los años, desafiar chantajes
en eléctrica ortogonal serpiente o converger alevosías
de oscura procedencia, que
cuando la respiración es sudor y latido, travesía y voluntad,
no hay cimiento más cimiento para esta atmósfera
que en su efímera existencia, reivindica el brocal del ser, hasta que acabe.

El tacto de una sábana, la humedad de un poro libre,
las feromonas recorriendo secretos orbitales, la embriaguez electa
del enigma del jazmín sobre las manos o la mística del aire
en pátina apenas perceptible, es lo que trueca el invierno en primavera
cambiando el tiempo subjetivo.
Detalle de alfabeto
que traduce el manual en braille despertando
las crisálidas mudas y el atardecer. Un solo de violín sobre la almohada,
y el artefacto lubrica las rendijas de la construcción del uno mismo
en destierro permanente de la umbría soledad, umbría voz, umbrío roce.



Poema perteneciente a mi libro "PENTAGRAMA DE HORIZONTE", incluido también en mi Antología bilingüe: "GEOLOGÍA DE UNA POÉTICA":


Pinchad el enlace para más información:

http://www.alkaidediciones.com/foro/index.php?topic=796.0 

ENJAMBRE DE TEXTURAS (HOMENAJE A LOS EXPLORADORES DEL CONOCIMIENTO)

A todos los que fueron, a pesar de los pesares, incluso de sus propios previos pensamientos, capaces de sostener las conclusiones de los datos que encontraban, abriendo horizontes en el camino del conocimiento:

 A Darwin, Einstein, Newton, Copérnico, Galileo, Carl Sagan, Pasteur, Mechnicof, Koch, Paul Ehrlich, Alexander Fleming, Ivan Paulov, Golggi, Watson, Crick, Ramón y Cajal, Pío del Río Hortega, Hernán San Martin, Stephen W. Hawking, Cristóbal Colón, Magallanes, Juan Sebastián Elcano, Robert Edwin, Cook, Roal Admunsen, Kepler, Cassini, Laplace, Hubble, Joan Oró, Euler, Pascal, Gauss, Ernest Ruthefort, Niels Bohr, Max Plank, Kart Heisenberg, Linus Pauling, Eric Drexler, Richard Feynman, Christian Huygens, Arsuaga, Goleman, Gadner, Marx, Engels, Kafka, Sartre, Proudon, Kierkegaard, Theilard de Chardin, Helder Cámara, Gandhi, Nelson Mandela, Asimov, Le Courbousier, Alan Turing, Kurt Gödel, Benoit Mandelbrot, Milton Santos...........etc 

¡Tantos caminos, el periplo con el diesel,
y, aún nos quedamos enganchados
de ese isoeléctrico discurso, monocorde, y obsoleto,
del lenguaje binario del sistema!

Nada hay, todo blanco o todo negro.
Hasta la más ínfima dosis de brebaje,
contiene un etcétera indefinido de vocablos.
¡Minúscula conciencia, que sufre escalofríos
con más de dos piezas de un puzzle!....Y, es que,
nos atoran los fantasmas,
acribillándonos la síntesis y la integral abierta,
para un horizonte extenso....Ya lo dijo Galileo,
y siglos adelante, nos miramos el ombligo. Pero,
mal que nos pese, detrás de la ventana,
está la inmensidad.....Está
la esférica matriz, de ese poliedro que, entre todos,
logra encajar, una espiral interminable, de vértice infinito.

Repiquetea en los cristales, el temor al devenir.
Pero, es labio, la avenida, grabada a fuego por los gestos,
y, en cada giro de pupila, se descubre un yacimiento,
y saetas en luz de los colores, como láser insumiso
de un naufragio germinando en cada esquina. Sólo ver
el sincretismo troquelado de epopeya,
o, el indómito sabor de picaportes
en su vocación irrebatible de azimut.......Sólo ver
el irisado gradiente en la cerámica,
o la simbiosis descalza hacia el abrazo,
del deshilarse el rocío sobre el musgo.....Graffiti
en las paredes, gritando hacia el cielo como escalas,
y un dormir de las pasiones, al ceñido del papel, el aluminio.
¡Oh, caleidoscopio el de tu vena,
ese enjambre de texturas que te forma!....Intrincado laberinto,
y, ¡tan versátil!, el ábaco ingenioso de la mente.


26-01-2008


Este poema formó parte de la Exposición itinerante conjunta con cinco artistas plásticos: pintores, grabadores, fotógrafos y escultores, llevada a cabo en los meses de abril y mayo de 2008, titulada:

ENJAMBRE DE TEXTURAS


las obras:

Marisa Álvarez: Título: Bocallave. Técnica: Serigrafía

Diego Canogar: Título: liquen. Técnica: Estampación directa, tintas: una

Manuel Ezía: Título. nº 44. Técnica: Digital.

Concha Gay: Título: Detalle de los techos de los baños árabes del Real monasterio de las Claras de Tordesillas (Valladolid). Técnica: Plancha de zinc, tintas: una

Javier Redondo: Sin título. Técnica: Plancha de zinc

Pilar Iglesias: Título: Enjambre de Texturas. Poema.

MÁS INFORMACIÓN PINCHANDO EL SIGUIENTE ENLACE:

http://www.alkaidediciones.com/foro/index.php?topic=572.msg3817#msg3817 

Envejecí otros cien años
en el instante mismo de mirarme
y de saberme.....Un pie en el círculo que recorre
360º de arenisca
como bucle de reentrada al disco duro.
Ni el pormenorizado compendio
de la sabia complejidad de la teoría de Maxwel,
ni la imantación más potente de un moderno electroimán,
consigue desviar el rumbo un ápice,
hacia el agujero negro de insaciable arquitectura,
acuñado al pasaporte que llevo en el bolsillo.

Expedido el pentagrama,
ya en el  horizonte de sucesos
en el que el ayer es imposible, desdigo
sin decir, ese ciclo de Krebs inconfundible,
depredador voraz de mi energía......Si fue motivo
el punto cero de mi estrella, o fue pronombre
de una ley probabilística......¿Qué del pecho,
la cresta cimera que asume
la visión de las deidades?
                                       ¡Oh, platino indestructible
que atraviesas los pezones sin mirarme,
instalada en tu furor estoy ausente!......Acaso
el crepúsculo deje su cíclica osamenta
y espire la epidermis, el cansancio. Pero,
es difícil enfocar, cuando se desconocen las medidas
y bien es cierto, escarpados son
los senderos del consciente.

De mi libro R. M. N. ( Resonancia Magnética Nuclear)

Recogido también en mi antología bilingüe castellano-catalán "Geología de una poética", trducida por el Catedrático de Literatura y poeta, Pere Bessó

Más información pinchando el siguiente enlace:

http://www.alkaidediciones.com/foro/index.php?topic=2690.0 

NIÑO SOLDADO

La Tierra, 2012


Fue Sauron quien me raptó
aprovechando la penumbra
llevándome al país de Mordor
cuando todavía ignoraba su existencia. Nada pude hacer, nada
mientras borraban el disco duro de mi mente
y los Nazgûl incitaban mi iniciación
en el círculo viscoso de la sangre. ¿Quién iba a pensar, quién
ese horizonte mudo
del ya masacrado pen drive de la cordura? Da igual
los husos horarios del planeta:
pertenezco a la especie de los zombies
cuya estructura emocional, laminada fue
en aras de la maquinaria de la muerte. Cada segundo
un chute despiadado de ametralladora
o la sección transversal de una carótida. Ésas son las sobredosis
cincelando la frialdad de mis instantes. Ése,
el léxico idiomático de mi cosmogonía
al servicio de la mercadotecnia del poder opaco. Ni siquiera sé
que no tengo futurible, ni que soy, todos los niños sin infancia.
Replicante mutación ésta de mí mismo
cuando sólo quería jugar con el puzzle de la aurora
en el tiempo aquél, en el que aún tenía sueños
y las manos, me habían nacido apenas.




De mi libro: "Primera plana"
Pilar iglesias de la Torre

MÁS INFORMACIÓN PINCHAR AQUÍ

LA ESTIRPE DE LA RUINA (TRADUCIDO AL RUMANO)

LA ESTIRPE DE LA RUINA

Nada tan desnudo
como la placa base de un ordenador rendido.
Nada y, sin embargo, permanece a la intemperie la reseña
o esa encrucijada inextricable del metal,
a menudo, tan insólita.
Conoceré, decían, el tacto de la desolación
en su empapar prolijo y la pregunta extinta al nacimiento.
He aquí la ceremonia cuántica
de una vértebra de cobre, exangüe, hemolizada.

Extraño dormitorio el veredicto inquebrantable
de la depilación del ser
en la midriasis quieta de un alambique experto.
Porque, no hay herejía en vidrio
para la objetividad electrolítica,
ni catión que no acostumbre, a morir el límite.

Se me acabaron los pasos, el monólogo y también,
la adolescencia
que siempre crees, sea la espiral. Incluso, mencionar el trébol
en el epígrafe transcrito del léxico binario.
Apenas si recuerdo del teclado, la niñez,
y hace días de la liturgia en fa
de todas las tangentes, desvistiéndome.

Extraña, sí, la estirpe inextinguible de la ruina
dando pie a la cizalla. Nada, el naufragio,
ni el lívido algoritmo del Alzheimer.

Pilar Iglesias de la Torre
Del libro "BISECTRIZ PARA UN ADENTRO", 2006

.....................................................................................


SEMINȚIA RUINEI

Nimic mai gol
decât placa principală a unui calculator ce a cedat.
Nimic și, totuși, continuă să sufere memoria
sau această încrucișare confuză a metalului,
adesea atât de neobișnuită.
Cunoaște-va, ziceau, senzația dezolării
prin penetrarea prolixă și întrebarea înăbușită de la naștere.
Aici ai ceremonia cuantică
a unei vertebre de cupru, neputincioasă, hemolizată.

Ciudat locaș pentru verdictul tăios
de retezare a părului ființei
în pupila nemișcată a unui examinator atent.
Adică, nu există erezie pe sticlă
pentru obiectivitate electrolitică,
nici cation care să nu aibă obișnuința, să moară la limită.

Mi s-au împotmolit pașii, monologul și de asemenea
adolescența
ce mereu o creezi, să fie spirală. Inclusiv, să menționezi trilobatul
în epigraful transcris din lexicul binar.
Abia dacă îmi amintesc de tastatură, de copilărie,
și, de câteva zile, de liturghia
tuturor tangențelor, despuindu-mă.

Ciudată, da, seminția nepieritoare a ruinii
ignorând ghilotina. Nimic, naufragiul,
nici algoritmul plat al maladiei Alzheimer.

 
Poem de Pilar Iglesias de la Torre, traducere în română de Andrei Langa
Din volumul "Bisectoare pentru un interior", 2006

MÁS INFORMACIÓN, PINCHANDO EL SIGUIENTE ENLACE:

http://www.alkaidediciones.com/foro/index.php?topic=2717.msg12640#msg12640 

LOS SENDEROS DEL CONSCIENTE

 Envejecí otros cien años

en el instante mismo de mirarme

y de saberme.....Un pie en el círculo que recorre

360º de arenisca

como bucle de reentrada al disco duro.

Ni el pormenorizado compendio

de la sabia complejidad de la teoría de Maxwel,

ni la imantación más potente de un moderno electroimán,

consigue desviar el rumbo un ápice,

hacia el agujero negro de insaciable arquitectura,

acuñado al pasaporte que llevo en el bolsillo.

Expedido el pentagrama,

ya en el  horizonte de sucesos

en el que el ayer es imposible, desdigo

sin decir, ese ciclo de Krebs inconfundible,

depredador voraz de mi energía......Si fue motivo

el punto cero de mi estrella, o fue pronombre

de una ley probabilística......¿Qué del pecho,

la cresta cimera que asume

la visión de las deidades?

                                       ¡Oh, platino indestructible

que atraviesas los pezones sin mirarme,

instalada en tu furor estoy ausente!......Acaso

el crepúsculo deje su cíclica osamenta

y espire la epidermis, el cansancio. Pero,

es difícil enfocar, cuando se desconocen las medidas

y bien es cierto, escarpados son

los senderos del consciente.

Más información pinchando el siguiente enlace:

http://www.alkaidediciones.com/foro/index.php?topic=2690.msg12489#msg12489 

TEMO NO SER VIENTRE

¿Qué es la garganta cuando no es voz?
¿Qué el vientre intenso de la tierra?
    Inventaron
el largo y ancho, coordenadas de un destino
abocado a la extinción.
Patrón de iridio a veces, las manos
vuelan
en caricia, bálsamo benévolo
al quebrar el tú
en la estela del no tiempo. Septum
transverso, en la etérea sinfonía del diálogo.
    Justo en ese punto,
confluencia del pretil abismal de los delirios,
donde la espalda de la hierba
suda cenizas de holocausto........Justo
en el latido irreverente de la muerte,
diáfano se muestra
el agujero de gusano que al espacio dinamita
plegándole, sin pausa.
         ¿Dije palabra
en el olvido homicida de la siembra,
en el vestíbulo limítrofe del coma?.....Sí,
dije palabra y dije grito y dije letra
y también, lazo,
matriz de alfar perenne
hacia la única boca posible.

Temo
deshabitarme
sin el suero vital del pergamino, aquél
que lloró durante años
la oscura soledad
en la cripta del durmiente.....Temo
no ser vientre, no ser voz, ni siquiera playa
donde verter pueda, la ola,
su azucena.

temo, no ser ola

De mi libro. "La leche de los pechos"

Más información pinchando el siguiente enlace:

http://www.alkaidediciones.com/foro/index.php?topic=2563.0

PERSPECTIVA

No es el belicismo,
solución de las tormentas, ni declinación de vómito,
cura para un cólico biliar.
Observar la rutina geofísica del tiempo,
da la perspectiva, en la interpretación
transversal de los estratos......trayectoria
de la que aprender
para un sedimento en armonía de futuro.

¿Qué símil descuidamos
al penetrar el laberinto irresoluble de la selva?
Cavamos nuestra tumba
en desaforado delirio de altivez, mientras el mundo
se desmiga
en vertido inexorable de desierto.¿Qué
haremos
cuando la silueta, gradiente sea hacia la sombra y
espectro, el ecosistema en desmayo,
como hábito de gala
en el mármol inmóvil del vacío?

De mi libro" PRIMERA PLANA"

FEBRERO

Poseen los árboles en la niebla,
una suerte de léxico mudo que apuñala
la celosía itinerante y circunfleja,
de ese tul engastado de innúmeros prefacios
que, en extrema delgadez, tejen,
palabra tras palabra, la cosmética
que viste de enigmas los caminos.

No es aroma, ni siquiera tacto,
es un lento impregnarse
de la sensual armonía
de un idioma reservado a las vestales,
cuando en silencio, el labio pronuncia
la inasible sintonía del vapor
destilado por los dioses.

capítulo en escalpelo,
directo al santuario emocional de las pupilas

Más información, pinchando el siguiente enlace:

http://www.alkaidediciones.com/foro/index.php?topic=2184.0

ERA ABRIL SOBRE LA NUBE

Me habían explicado llanura en el lenguaje
mas fue alguien que nunca probó
la efigie de la roca cuando crece,
o la dermis en requiebro al caminar.

..... Por eso, volví a mirar el mensaje de la tierra,
bañando las pupilas en los charcos. Nada
más lejos de la monotonía
clasificando clichés
en la cadena de producción de cualquier cosa.

Un retazo de sombra me lo dijo
en su plástico devenir a contraluz.

..... Era abril sobre la nube,
detrás de la ermita del silencio......Era
abril, como siempre,
en ese espigar la voz el esmeralda,
como la constante de Avogadro
acudiendo a las ecuaciones espaciales. Sentí
los plegamientos
y entendí el idioma, aquél
de entraña abierta

.......y, deslizarse.

De mi libro: "Instante"

SOÑEMOS EL PECADO CAPITAL

Tal vez, haya un tal vez en algún sitio,
en el que estén excomulgados los desguaces, y
converjan soberanos,
algoritmos abocados a entenderse.

Soñemos el pecado capital en rebeldía
que al statu quo le quebranta,
y rasguemos la voz con el instinto
primordial de las especies.

Pero, eso sí, desterremos las quimeras
como almohada narcoléptica,
para hibernar esos gritos que nos dicen,
la incertidumbre del sendero
y las arenas movedizas
tatuadas sin remedio en el goniómetro.

Tan sólo entonces
no haya frío que nos hiele,
ni amanecer, que no pueda ser soñado.

sí, tal vez, las lilas puedan dibujarse
como heroico motivo sin respuesta

siempre podemos cerrar los ojos,
como se cierra el corazón a cal y canto.
Siempre podremos ahogar el verso,
y tintar de amarillo las esquinas,
hasta el día que, sin darnos cuenta,
hayamos agotado el último punto suspensivo

Más información pinchando el siguiente enlace:

http://www.alkaidediciones.com/foro/index.php?topic=6.0

TROQUEL DE PERVIVENCIA

Se extiende la tarde como un manto
al intuir agostarse la vendimia
sobre la propia gelifracción del uno mismo. Avanza
el inexorable exanguinarse
como página otoñal, desvanecida. Dilatamos la burbuja virtual
en trama de mimbres ingeniosos, pero es vana la nostalgia
cuando la víspera abre el picaporte. Fútil el libelo
en la degeneración macular de la retina y enfermizo,
el maquillar
la resolución de la última incógnita variable. Mas,
la soledad es obvia
ante la ausencia de arrepentimiento en los relojes
y sólo cabe el desleír consciente cada átomo
en pátina de orfebre sobre el aire. Miro el tornasol
como postrer acto de memoria, mientras rubrico a mi pesar
la capitulación
del patrimonio genético del nombre. Y
por mucho que intelectualice, os confieso,
la cáustica intrusión en la geoda, y la replicante oración de súplica.
Será el irrefrenable troquel de pervivencia
tatuado en el germen infrasónico que conocí al florecer.
Análogo el segundo se viste de clausura
pudiendo el paisaje por fin ejercer su rol sepia de albacea.

MÁS INFORMACIÓN PINCHANDO EL SIGUIENTE ENLACE:

http://www.alkaidediciones.com/foro/index.php?topic=1424.0

EL BISEL DE LA PENUMBRA

contra la violencia de género:

No es tangencial el dolor
que arrastra una mirada,
ni trivial la refracción de la tortura....Y,
en el trasluz de los vocablos que, untados de hiel, enfocas,
al código de barras de mi nombre,
allí, en medio de la nada donde habito,
va implícito el tatuaje, de la divisa que suscribes.

Incontable la espiral de claroscuros
por la que, de tu mano, transité,
en ese descenso abisal al sufrimiento. Incontables las estancias
donde se colapsan sin pudor, los signos ortográficos del léxico,
y donde cohabitan, intriga y crueldad, sin contrición.

No puedo decirte el mármol de mis días,
ni el sarcófago maquillado de mi boca.
Tampoco, la agenda inconclusa, deshecha entre los dedos, a bolígrafo.
Pero, crepita el silencio en la penumbra,
desde el bisel intencional de la amenaza.

Ni, aunque el catastro de mis huellas,
estuviera redactado según dices, fuera justificación el látigo,
ni esa campaña electoral,
en desprestigio absoluto que abanderas.

Nunca hubo, por tu parte, un tal vez de entendimiento,
sino, un etcétera infinito de provincias
en las que ejercitar la parafernalia hueca de tu firma.
No hay jabón. No puede haberlo,
que consiga subrayar el olvido....Y es,
la trazabilidad de la sombra, cicatriz a secundar,
en la cartografía de la lucha.

Piensas encontrarme, en el subsuelo de mi esencia,
sin contar con que, de manera alguna,
pacientes, aguardan las esporas, de aquel recinto de esperanza
que nació conmigo, sin saberlo.

¿qué recogerás a cambio de tu rúbrica?¿cuál el celofán apátrida
del excipiente vacío en el que duermes?

savia y sangre delimitan, el país de la intemperie y la mentira


DE MI LIBRO: PRIMERA PLANA
Más información pinchando el siguiente enlace:
http://www.alkaidediciones.com/foro/index.php?topic=622.0