...... Justo donde la ciudad, se diluye en la extrañeza.
Justo donde, cristal exhala la distancia
y se vuelve salado el aroma de la lluvia.....Allí,
se inhuman petroglifos, en un sin fin sin contrición
cual dosis letal de infrasonido.
Ya sé la precisión con la que el tiempo
asola los instantes....Ya sé la factoría
que envejece superficies. Sí.
..... Reconozco cada piedra
como adjetivo adherido a la fatiga. Y, es precisamente eso.
Ése clausurar día a día los enjambres
como cercenado concepto de estructura,
lo que me desgaja la piel en espiral...Carecen ya mis venas
del furor del astillero,
y, aunque sean ocasos los que pinto...ni siquiera son ocasos.
...... Eterna disyuntiva, la del marketing,
segando azaleas en la noche...¿He de abdicar, como disculpa,
o ser Numancia perdida entre los siglos?
A menudo sueño, un allá sin sacrilegios, pero, se cae la red,
y el ordenador, expira....Ácima la tinta del osado navegante.
Bajel siempre asfixiado, en la deriva continental de la costumbre.
¿Por qué se clavarán las uñas
cuando reivindica el folio,
el tuétano en jauría de las letras?
Justo donde, cristal exhala la distancia
y se vuelve salado el aroma de la lluvia.....Allí,
se inhuman petroglifos, en un sin fin sin contrición
cual dosis letal de infrasonido.
Ya sé la precisión con la que el tiempo
asola los instantes....Ya sé la factoría
que envejece superficies. Sí.
..... Reconozco cada piedra
como adjetivo adherido a la fatiga. Y, es precisamente eso.
Ése clausurar día a día los enjambres
como cercenado concepto de estructura,
lo que me desgaja la piel en espiral...Carecen ya mis venas
del furor del astillero,
y, aunque sean ocasos los que pinto...ni siquiera son ocasos.
...... Eterna disyuntiva, la del marketing,
segando azaleas en la noche...¿He de abdicar, como disculpa,
o ser Numancia perdida entre los siglos?
A menudo sueño, un allá sin sacrilegios, pero, se cae la red,
y el ordenador, expira....Ácima la tinta del osado navegante.
Bajel siempre asfixiado, en la deriva continental de la costumbre.
¿Por qué se clavarán las uñas
cuando reivindica el folio,
el tuétano en jauría de las letras?
De mi libro: "LA LECHE DE LOS PECHOS"
2 comentarios:
hola Pilar, me gusta el estilo tan particular que marcan todas tus poesias, ya sabes que me cuesta un montón entenderte porque yo soy mas de a pie, mas mundana jajajaja supongo que ya sabes quien soy no? la verdad es que si te leo me haces abrir el rae y es algo que se agradece para ir aprendiendo, me gusta tu blog, desconocia ciertas facetas tuyas, realmente te conceptuo como una poeta rebelde jajaja si!!! poesia es creación y tu eres una arquitecta con personalidad propia que creas estilo.
bien supongo que tendré que hacer varias lecturas para saber que quieres transmitirme a mi concretamente, de momento solo he podido descifrar que te gusta alejarte de la construcción, comulgar con la naturaleza y al final como que la forma de escribir en folio blanco y pluma siente las uñas al estrujarlo quizás? quizás la nueva tecnologia fria de un monitor y un teclado le ha desplazado? hija que haces tantas preguntas que me las haces formular a mi jajajaja
eres genial!!!
soy zoa
eres la imagen misma de las tormentas......ese aire que se cuela de improviso en los espacios, como avanzadilla del cuerpo entero del mensaje
siempre consigues una sonrisa de mis labios, y te puedo "ver", cual ciclón de sentimiento
ayssss, mi querida Zoa!....¿como no reconocerte desde el comienzo de la primera de tus letras???...........porque, ¿sabes?.....tú también imprimes carácter, y posees un sello muy característico
je, je, je...........un verdadero honor para mí saberte cerca (aun con el rea, je, je, oliendo a especias)
mil besos desde esta meseta norte.........Pilar
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