Hay, a veces, letras prohibidasen el índex del aliento.
Son orfandades de alfabeto
sin patria ni destino.
Dolores de ligamento roto
al pronunciar tu nombre.
Una vuelta de tuerca más
en el potro del consciente
donde las esquirlas son esquinas
de meridiana claridad en lo afilado.
¿Qué ciclámen, qué azalea
podría sustituir un verbo? ¿Qué
vuelo, qué gaviota,
surcar renglones censurados?
Dejo desnudo el hombro de ternura
y perdida en el semicoma de tu ausencia,
caliento la frialdad de mis cenizas, en un por si,
de síntesis antigua,
que exteúna el pretérito, hasta agonía. Es
un declive, quizás lluvia, entrecejo de obsidiana,
para santificar el ingrediente
en el berilo húmedo del párpado,
cuando, en el cenit de la noche,
acá de los huesos verdaderos,
agudo, atraviesa
el violín de los suspiros.
De mi libro: "CARDIOPATÍA ISQUÉMICA"
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