EL ESCOTE DEL ADENTRO

Transparente cárcel de espigas rojas,

intentando surgir
de un silíceo substrato.

..... No digas: ¡qué silencio!, sino,
tinté de ketamina

la epidermis del periódico.

Asesinar la hora de enfrentarse
con el bisel acerado de tu propia auditoría,
sólo significa,
desleírse en la ignorancia de un campo baldío. Pero,
desconoces la inquebrantable inercia
de la voluntariedad cósmica, y
la permeabilidad intrínseca de cualquier vitrificado.

..... Imposible demoler
la magmática vocación de insurgencia
o encerrar en un matraz, el albedrío.
Relámpago cardinal, el escote del adentro
como brocal inexorable
al bastión de nuestro nombre. No podremos nunca
sustraer su camino al escarlata
por mucho que infectemos de tétanos
la integral de la saliva, o
carguemos de grilletes, las geodas.

Del Libro: "RMN"

EL HUECO DEL AHORA

Aquí, ya no es antes....¿Dónde esos alcornoques
testigos fieles de la historia?.....¿Dónde
sus raíces, bordando perplejidad, cual argamasa,
como maná sinfónico
de la materia condensada? ¿Dónde
la cicatriz huída
de aquel olmo rubricando
la columna vertebral de lo complejo?

..... No es que suicidio sea, sino
característica de esa oxidación del devenir,
por muy insomnes que, iterativos,
decidamos estar, para poder ser, sin traicionarnos.

..... Otro punto, la estancia,
que nos presta el paisaje en su fractura, y
amanece la nostalgia cual prión, para la cena.
Si acaso estaba escrito, ¿qué el interrogante
sobre la lámina emocional
del soviet intendente?

Un par de números, sólo definen un trayecto.
Imprescindible,

mayor cantidad de coordenadas para ubicarse,
y, ni siquiera el holograma, ofrece simbiosis de certeza.

..... ¡Cuántas veces me senté
en lo que, tu sombra, parecía! ¡Cuántas, ese vaho
traduciendo ensamble!.....Expiró sin miramientos,
tal cual, la estampa, arde, del wolframio
en cada parpadeo.....Sin embargo,
me resisto a morir lo que resta de partícula,
al compás de la extinta red,
que marca el hueco del ahora.

Del Libro: "RMN"

CIUDAD SIN NOMBRE

Es orfandad el amaranto, en solitario crecimiento,
sin eco de raíz que le sostenga. Conocer
la ciudad sin nombre que delimita el frío,
estilete al declive
de horizonte agónico o jauría de colmillos
para un laberinto sin salida. No sirve
acicalar con azul sombra,
el párpado inerte del naufragio,
ni pronunciar plegaria o lengua,
en travesía recamada de abalorios.

De todas formas llega, cruel,
el látigo cristal
golpeando al viento.

..... Si fuera breve, libélula instante....
digo entonces, que dormir,
cianuro en vaso
para una planta sin futuro,
es la bebida.

Del Libro: "BISECTRIZ PARA UN ADENTRO"

EL CAOS TOTAL DE LA DERROTA

Tintados los dedos de naranja
al acariciar el cuerpo en tu agonía....Y
desflecas, y no acabas de rendirte a la evidencia
del último tramo, sin hablar......Quizá
es que no supiste nunca
que son inexorables las horas del reloj
y las contiendas, conllevan derramarse
su íntima estructura.

......Aromático goteo
de todas las ciudades visitadas
en el periplo hilado a la primera elipse
que, siempre se amortiza,
tras la incandescencia del eneldo

en el trasluz de ocaso.....Leve eternidad,
el lento estremecerte, mientras los poros sudan
de embriaguez suprema.....Te lo dije,
porque había visto ya
las muertes del sol en cada ciclo
en su centrípeta trofismo....Al fin,
la comprensión penetra, poco a poco, desprendiendo
el hálito supremo, en la postrer cruzada, y te sumes
en el caos total de la derrota, mientras siguen
los afeites, impregnando el alba.

POLAROGRAFÍA LOCA

Deslizarse, tal vez, hacia el pliegue, en un apenas,
como homicidio de la asíntota desnuda, y atracar
en la dársena consciente
donde la piel, se vuelve puerto.

............ Tan sólo
el vitral de los cristales
en limítrofe tortura soberana, y
un suponer de hormona penetrante
en el núcleo emocional del yo profundo.

..... Contemplo las Cefeidas
en cosmogonía de lácteo discurso,
intérprete a mi fábula,
la polarografía loca de tacto terciopelo.

Sucede un rastro, justo allá, donde reincide la armonía,
cual senda a descifrar, aún a riesgo de perderse
en la linde del bosque primigenio.....Algo así,
como ralentizar la guarida del segundo
en hibernación del vórtice, o
crótalo en las manos
hacia una hipnosis-exterminio.

IDEOGRAMAS DE ÁLGIDA FACTURA

Desde el planisferio de tu vientre,
ideogramas de álgida factura,
crepitan púrpura a mis ojos.....Desnudos,
exhumados de la cripta
donde la levedad de la muerte, sinuosa,
acampa su llegada. Todavía es quejido
el roto de tu historia y, aún así,
a veces vuelvo la mirada
en antítesis sustancial del sufrimiento. Porque,
he de confesar, las luchas intestinas
que documentan cual escribas, la jaima que construyo
como prisma trashumante
en la que ocultar, mis puntos débiles.

..... Acaso,
crezcan singladuras
de la resquebrajada estampa de tu nombre, y
en el cenit del otoño, solidifiquen los principios
del atrio entregado de tu boca. Acaso,
después de este noviembre,
retome el grito de tu voz, y, morir contigo,
trayecto en crisálida hacia el comienzo.

Del Libro: "RMN"

AFONÍA MI MANO

Supremo desnivel la orografía
para un alpinista apenas entrenado,
ese manual injerto en la emisora
de un GPS carente de variables.....Siquiera continente
hacia el centro geodésico y sin embargo,
preámbulo a borbotones
de un disgregarse la arenisca....300 curvas de nivel
y es caligrafía de comienzo
aún en el idioma traducido
de aquel alemán primario....¿Cuándo el cuándo
mi boli sobre el folio
aprenda al fin, el diseño de cordadas
inmunes al esguince?....Afonía
mi mano convergiendo
en el punto de fuga del paisaje
como habitación intemporal
de una ecuación irresoluble. Perfil, la esquina,
y es sendero en bisectriz
hundido en el viento circundante. Quizá
haya de firmar la rendición
sobre aquel lienzo de la cuna
que infectó de sueños mi horizonte.

Del Libro: "RMN"

DESEADA ESCARAMUZA

Avanza la niebla en deseada escaramuza
para deshabitar entrañas. Peces de nylon
en el tiempo
enrejando los seísmos. Fuera arritmia
la extenuación del amaranto, y sería carpa
a montar en un instante
cual fiordo rendido a la galerna....Si encendiera una bombilla,
relámpago en la quietud,
el tácito hueco de mi sombra.....¡Lácteo devenir
en itinerante rol perlado de fracturas.
Custodia del vacío
vulnerando este pliegue de la piel
de postguerra ataviado!......Concepto de ruina
descalzo hacia el indicio
que siembra talio en la llovizna.

Del Libro: "RMN"

TEJER Y DESTEJER

Los símbolos, como agua, se deshacen
en su madurar el zumo........esa promesa
de Ítaca en la mano
vuelta ausencia al escribir coordenadas......Pero,
es su estrella, ariete a desangrar la vida.
Comisura irracional del reino subconsciente.....Acaso,
tejer y destejer cada agónico mordisco
como insumisa maniobra
de la física del hielo.....Después,

el chute ancestral de las especies
en sobredosis de cósmico delirio o
hebilla de espalda derrotada
de cualquier ciudadela o humedal,
cual Cartago del reloj......Una tarde
de cadera y entredicho, la geometría equidistante
de tanto ciclo centenario, y el léxico
añadido a la ternura,
como PIN del ADN
generador de arroyos en un por siempre, desde luego,
mientras sea la Tierra, Tierra.

EL TACTO DE LA WEB

..........Pleamar de sensaciones
en el emporio que pernocta
sobre el tatami del consciente......Porque
es la sangre la que dicta
la embriaguez de los armónicos,
al costado de todos los pronombres.....Hundirse
en la plasticidad emocional
para saborear al yo, en plenitud de su potencia y
ataviarse de escarlata,
mutando al volcán irredento de los dioses. Así
el hueso en la provincia
alumna fiel del piroclasto......tanto,
como indócil, las palabras,
del hábitat complejo del adentro. Después,
el grito, o morir infecta de epidermis
al tacto de la web de la retina.......como un susurro
de escritura,
en el silicio durmiente de la base.....Aquella playa
de boca sin motivo
en el jardín mistérico del cosmos.

LOS SENDEROS DEL CONSCIENTE

Envejecí otros cien años
en el instante mismo de mirarme
y de saberme.....Un pie en el círculo que recorre
360º de arenisca
como bucle de reentrada al disco duro. Ni
el pormenorizado compendio
de la sabia complejidad de la teoría de Maxwel, ni
la imantación más potente de un moderno electroimán,
consigue desviar el rumbo un ápice
hacia el agujero negro de insaciable arquitectura,
acuñado al pasaporte que llevo en el bolsillo.

Expedido el pentagrama,
ya en el horizonte de sucesos
en el que el ayer es imposible, desdigo
sin decir, ese ciclo de Krebs inconfundible,
depredador voraz de mi energía......Si fue motivo
el punto cero de mi estrella, o fue pronombre
de una ley probabilística......¿Qué del pecho,
la cresta cimera que asume
la visión de las deidades?

..... ¡Oh, platino indestructible
que atraviesas los pezones sin mirarme,
instalada en tu furor estoy ausente!......Acaso
el crepúsculo deje su cíclica osamenta
y espire la epidermis, el cansancio. Pero,
es difícil enfocar, cuando se desconocen las medidas
y bien es cierto, escarpados son
los senderos del consciente.

Del Libro: "RMN"

HIDROCARBURO FÓSIL

Desnivel la entraña, al profundizar el grito,
cual hidrocarburo fósil, durmiente si le dejas
sobre la cárcava escondida
de un anticlinal silente.

..... Partícipe, el trépano,
en su afán de investigar,
es lanza el inventario que atraviesa las horas, e
incrustado
en el catálogo numérico de todos los lenguajes,
vestigios de un allá, limítrofe del Pérmico,
muestran lo indeleble
de cualquier elemento mineral
por ínfimo y lejano que parezca.

..... Bisectriz
de la conciencia, el capitel corintio
soporte del filón que, en cortocircuito insólito,
ensarta lenguas muertas
como abalorio indiscutible
en la logística prevista, con o sin consenso.

.. Reside el picaporte
en esa sucesión iterativa
por mucho que queramos recluir
el labio cráter, en la geofísica yacente.

Del Libro: "RMN"

COMO SILENCIO, GRITANDO

Tú, cuando adormeces en sangre
como silencio gritando,
la cárdena epopeya de tanta historia escrita. Tú,
azor de la conciencia....Pero, cíclica es
la histología de las horas
mientras sujeto esté nuestro albedrío
a la física de Newton.......Si Saturno supiera o
supiera Urano, entender por fin
el más ínfimo fractal
codificado en su genoma, y jugar y desleír
la compleja geometría de leptones
para reforestación estructural a voluntad.....Quizá
esos futuribles que soñamos,
pudieran ser exentos de pandemias. O....
quizá, aumentar el rango de libertad de los jinetes,
deshidrate aún más
la periferia del sentido y sea por siempre, clonación,
el graffiti que desmaya el horizonte.

..... Quebrada la lengua de la orquídea
en inútil soldadura, respiro esa interface rota
que te desmembra el aliento y
no puedo dejar de dolerme contigo
desde la orilla que nos une.


la misma piedra, tropezando

Del Libro: "RMN"

PIROCLASTO ÍNTEGRO DE ENTRAÑA

A mi querida compañera:

Era la periferia poligonal de una provincia
en espera....Osciloscopio aún
sin calibrar, pendiente de un aliento.
Algo así, como un espacio mudo,
expectante............Mientras,
entre cristales se filtraba
la oxidada geometría
de tanto incienso ya obsoleto y
la sensación de un paso más,
epígrafe en sepia acumulado
al trasiego de los siglos.

..... Ni siquiera el rumor
de las voces, cesó, ese día,
en el carnet de identidad de tu llegada......y es que fue,
un ir deshojando violetas poco a poco
de cada velo desteñido de la luna.

Desconozco el punto de inflexión, pero
tu mano decidida,
imbricada en la imperturbable vectorialidad del tiempo,
había ido impregnando
el diccionario de conceptos que,
como imprescindible vademécum,
destila luminarias, justo allí, donde hace falta.

..... Y volvióse hogar
el punto cardinal de la conciencia,
floreciendo almendros,
cualquiera que fuera el dial de la emisora
o el diagrama del precepto a descifrar.

..... Ya nada fue lo mismo
en aquellas coordenadas sin sangre del comienzo,
porque, en la fotosíntesis constante,
era día cada noche, y latido,
la presencia.

..... Un plegamiento matemático,
los ingredientes de tu sombra
fundiendo entre vendajes,
el envés de la ternura, donde la caricia
se hace sueño y la evidencia,
piroclasto íntegro de entraña.

...... Ahora, el lugar, es el lugar.

Pero.............no estás.

LAS CHIMENEAS DE LA NOCHE

No es el fantasma, sino
la creencia en el fantasma,
lo que da sentido a las acciones
mientras, las chimeneas de la noche,
vomitan humo alimentando la ignorancia.....Que,
es la carcasa en su protagonismo,
la que prostituye el espacio
e inocula el SIDA
que siembra la psicosis.

..... Secuestrada la razón,
¿qué antiviral disolverá el mensaje

que trufa de alucinaciones el ambiente?

Del Libro: "ALPINISTA"

HOY HABRÁ QUE ABRIR LA INFANCIA

Hoy es el día de plantar los naranjos
al igual que puede ser el de desvestir el alma
o escarbar bajo la tierra
en busca de tesoros. Hoy habrá que abrir
de arriba abajo la infancia y los cadáveres
que los sueños acabados dispusieron al final
de las guerras violentas.

.....Arrastrando tras de mí
y levantando el azadón
plantaré surcos y pozos sin fronteras
como frases sin esquinas, tal cual nacieron
un día, cuando el vientre a la deriva
encontró el juego en llamas, de la vida.

En un breve bombardeo
uniré el cielo y el infierno, el barro y el silencio
entrando a saco, con la raíz desnuda,
en la verdad de los naranjos.

Del libro "¿Quién tiene Nombre?"

TAL CUAL FUNDE A BLANCO

Desde la profundidad de la mirada,
donde el velcro muerde incombustible la retina
y esa radiación policromática
presta alquimia
a la factoría que promueve transiciones electrónicas,
sucede la conciencia en insurgente devenir
cual alarife constructor de diccionarios.

..... No hay cripta ni lacre
en las rendijas,
irreductible
al poderoso pulso de su láser, y
aunque, la oxidada geometría de las letras
intente interponerse en el camino,
el ratón óptico del Google,
configura el pormenorizado PET
de cualquier orbital que pretenda disfrazarse.

..... Y ese tú, y esos otros,
y ese tapiz emocional de los motivos,
vira a transparencia
cual holograma descerrajando los iconos.....Por eso,
sólo tras la huella púrpura del yo,
condensan las auténticas moléculas
que puedan oficiar ceremonias para encuentro
en sinergia inmensurable......tal cual
funde a blanco, el espectro entero de colores.

Del Libro: "RMN"

POR MÁS QUE LA CASSINI

Como un pájaro de acero, la vida,
el espacio ése donde las cosas ocurren,
padece el síndrome sin cura,
de la voracidad incontenible......y succiona, y digiere
el cien por cien del porcentaje
del encaje de bolillos
que sorprendió las manos, al nacer.

Por más que la Cassini
amplíe el angular de la pupila y la vivencia se dilate,
siempre existirá un petroglifo al fondo del segmento
que, ningún servidor de internet,
pueda simultanear, el instante posterior
al deshielo aquel que, guste o no, fue la firma.

......y duele el bit, aún siendo de silicio

Del Libro; "ALPINISTA"

EL CEDRO ESTA TARDE

Posando ternura detrás de la tormenta, hoy,
al mediodía,
te cerré los párpados.

Isoeléctrico ya
el reino del descanso para ti,
tenue el roce de ese gesto
diciendo adiós a la tibia palidez
que te afilaba el rostro.
El último electrodo retirando la esperanza,
despierta la guarida que engulle los suspiros.

Tomé la decisión por ti
y di la orden
a la quietud
para que pudiera la rutina continuar
sobre el talco decorado de un diálogo
que vulnera el calendario a su albedrío.

Carece de diques la censura de la muerte
cuando el estertor de la sombra
acampa el ónix escalpelo
que al vacío rasga.

Itinerario en almoneda,
el ácimo regreso al punto de partida
de mi voz, sin ti,
para la declaración de hacienda ante notario.

........Aún
transparente la cianosis en tus uñas,
mi retina rasgando el disco duro,
mientras rubrico tu dolencia
guardando el cristalino de tus ojos
en el penúltimo cajón, abajo, a la derecha,
de ese archivo
que nunca más se abre.

Yaciste
el arquitectónico espacio del desguace,
según la grafía de mi adentro
recorría,
pauta tantas veces lanza,
un crepúsculo más
de la larguísima penumbra. Sin duda,
el cedro, esta tarde,
destilará ramas en la arena.

BALUARTE CONCEPTUAL

Un libro entre las manos
y no tenemos la vida, porque
es más amplia la mañana
que el baluarte conceptual de la pirámide.

Se clava sin embargo, el relente de las letras,
como sabiendo su destino
de cápsulas de tiempo........Esa dosis cuántica
inmune a las barreras.

Insólito
el encender edades a golpe de bolígrafo
como ascensor ecuatorial de coordenadas.

Continúa creciendo ese número mistérico
de “n” dimensiones
en el que se afanan los druidas. Y es,
a ese microcosmos de la conciencia colectiva,
al que se dirige la taquigrafía simbólica
como cancha sobre la cual
gravitar el friso
en el que converge el álgebra
donde enlazan simultáneos,
lo efímero y trascendente.

Del Libro: "INSTANTE"

POR LA HUELLA DEL GAUBE

Macizo del VIGNEMALE. 3298 m. Vertiente norte. Final del valle del Gaube.
Reserva de la biosfera. Hautes Pyrénées. France.





Había perdido el corazón
en un torrente de continuos desvaríos, un sin saber
caminando por la oscura senda de la incertidumbre,
atravesando sin brújula parajes devastados,
recorriendo los desiertos en zig-zag . . . Había perdido el corazón
que yacía en un presente anémico,
aterido y devorado por los pseudópodos de la desolación,
con el futurible inconcluso decapitado por agotamiento.

A pesar de haberlo intentado,
a pesar de haberse alistado en la guerra contra los espectros,
extraviado en medio de la inconsciencia, ahí estaba
la ruina de lo que fue, vencido y desangrado
el sentimiento, en el declive final del abandono . . .
alcanzado por la bala póstuma del fractal de la traiciones.

Sí, te había irreversiblemente perdido,
corazón. Extinguido tu último aliento . . .
Estaba dispuesta ya a recogerte
y envolverte en un sudario, a despedirme de ti,
cuando los pedazos del rompecabezas
fueron encontrándose, sedimentando el poso,
en el lugar aquel
a donde el fragor de la contienda te llevó. Hasta
ese remanso crucial, esa artesa glacial
donde la solidez se respira
flanqueada por inmensas moles de roca incombustible.
Donde la ingente sensación de coherencia
extiende su manto como balsa de aceite y
con imponente y radical coraje
determina el ingrediente principal de la reconstrucción.

Poco a poco
el espíritu de la liberación fue filtrándose
haciendo inventario de los jirones esparcidos.
Con la precisión y la firmeza del tiempo geológico,
fuiste resucitando de la mano dinámica
del duende de la altura. Fueron
demoliéndose los fantasmas interiores y
desbloqueando el impasse, apareciste,
en medio de la síntesis de tus señas de identidad perdidas.

No necesité ya que doblaran las campanas
y siguiendo la estela del agua de la vida,
esa cascada surgida de la fusión de los heleros,
escuché tu voz inconfundible, reconociéndote sin dudar.

Te encontré corazón mío, te encontré. Te encontré
como nunca, en medio de la terraza de la solemnidad,
poseído por la fuerza indestructible de la integral de la piedra,
ese vínculo constante en la héjira del porvenir . . .Y
como en la tierra prometida ya, como
en la catedral de la serenidad, te encontré
en silencio, feliz, embriagado por el hechizo del conocimiento,
inserto al fin en tu ecosistema.

Del libro "En el confín de los secretos"

DESEMBOCADURA DEL GALLO EN EL TAJO

Donde los ríos se besan
entrándose en el cuerpo. Donde
fragmentan los labios y consuman el pacto,
donde se cruzan y se miran y se atan como amantes,
como acariciarse con la lengua y enlazarse
la distancia, como ........

Usando la pértiga húmeda
en el regazo cristalino, la cara del cielo lobulada
ensambla la historia copulando, donde
los ojos del encuentro depositan su calma agotadora,
como agonizándose el deseo
cuando se abre la cama de la tierra o fajar
las lindes en anillo como espiral o tubo
de venas impregnadas en el calor del cuerpo.

Donde la roca muestra su boca impenetrable
como nido o misterio, o garganta oculta
y el río resbala su saliva fundiendo entre la piedra
su sueño de humo evaporado, entre brazos
y dedos y manos móviles lamiendo
los rincones y caderas que los pliegues escarlata
asoman en el silencio bordeado
de matojos quietos y rapaces.

Donde la vida nace
y los versos huelen a manzanas, o espejos verdes
o alfombras esmeralda ........


Del libro "Al exterior de la galaxia"

VESTIRME DE ROTRING NO SIRVIÓ

Me reclamaba el musgo
mientras dejaba pasar la inercia del paisaje.
De antaño conocía el papel de los regatos
por mucho que quisiera ahora distanciarme.

Fue ese otro yo que rebobina las cascadas,
quien percibió el decalaje del aljibe y
se deshizo el pretexto
acuñado en márgenes extraños.

Vestirme de rotring, no sirvió.
La orografía de la entraña, reclamaba el grito y
la nostalgia, no era sino marchamo
del esqueleto subyacente
que siempre fue mi nombre.

Del Libro: "RMN"

SUDÁN (Niños soldados)

No lloré
esa tarde
porque no tuve tiempo.

Otras sí.
Otras fueron ríos,
lágrimas salobres
torrentes
en el cliché imantado
de la voraz niebla.

No lloré esa tarde
mas, interiormente,
el alma se derretía
a la luz del conocimiento.

CINCUENTA CÉNTIMOS

¿Qué son
cincuenta céntimos de euro?.
No más que la llave de un carrito de la compra,
la mitad de un todo a cien sin nombre,
siquiera, la reserva de una silla
en un café.

Calderilla que molesta
entre infinitos cachivaches
que pueblan las entrañas de mi bolso.

Un día, al pasar el detector ése de metales
que precede al aeropuerto,
hizo mirarme sorprendida, entre atónitas pupilas,
como si una bomba en miniatura,
agazapada,
calumniase incólume, mi estampa.

Y, es que,
¿quién son cincuenta céntimos
para poner sobre la mesa mi sonrojo?

Pertenezco a la clase gobernante
de la acrópolis del mundo.
Se mide mi partida
en sacros documentos
donde la apuesta, no es nimia tontería, y
se guarda en lacre,
la deducción de lo científico.

Mi corrector de maquillaje,
lleva su liturgia, y
es deidad el intercambio, siglos ha,
en urbanización de lo cabal.
Decreto ley que cristaliza
el descanso de las almas
sin la resaca de pensar, una noche de tertulia,
sobre algún problema metafísico.

Tarifa conlleva esta custodia
del fenotipo manufacturado
en términos de plus valía.

No creáis que no tiene su peso
la jerarquía ésta. Al fin y al cabo,
¿no fui yo la que,
en la reunión del viernes de la FAO,
planifiqué el proyecto aquél de desarrollo
que salía, lo menos, a un euro el día
en Kenia,
con dos comidas y una siesta?

y es que, la inflación,
a todas partes llega